Palavras em Negrito

Todas as dores do mundo

2009-09-07T10:40:00.000-02:00

Quando cheguei a encontrei com o rosto deformando, de tanto chorar. Os olhos encharcados e vermelhos, com lágrimas de sangue, pediam socorro, como um náufrago em alto-mar.

A madrugada muda, acostumada a só ouvir, passou a chorar também, bem caladinha, compartilhando a dor e angústia com Ela. Não era a primeira vez, mas tinha ânsia que fosse a última. Não suportaria mais outros travesseiros encharcados.

Ela não dizia nada. Só o corpo que lentamente ia perdendo força, até cair no sono. Enquanto Ela dormia, passei a chorar também, pensando no tanto de mágoa que a pequena carregava.

Dores suas, alheias, passadas e futuras. Todas as dores do mundo estavam lá, mesmo com aquele sorriso branco, preenchido de esperança.

poesia par(t)ida

2009-08-27T19:15:00.004-02:00

Parte
Reparte
Pedaços
Partículas
Pequenas
Perdidas
Pelas pontas
Pela paisagem
Pela passagem
Pelo passado
Póstumo
Pelo presente
Perene
Para pensar
Partilhar
Para permanecer
Pertencer
Ou só para perder.

O mundo em livros

2009-08-23T10:37:00.002-02:00

Uma das melhores coisas que adquiri no curso de jornalismo foi o gosto por literatura do mundo. A brasileira é fantástica, rica e diversificada como qualquer outra expressão cultural nossa, mas há certas coisas que só o outro lado pode contar. Sem vícios, hábitos e bossas, bem coisas nossas.

Começo por Xinran, autora de Enterro celestial e As boas mulheres da China. Neste último, a jornalista chinesa dribla a dor em ser mulher em um país marcado pelo silêncio com situações inusitadas, como pintar somente uma unha de vermelho ou borrar o batom de propósito. Dessa maneira, ela chamava a atenção e as pessoas puxavam assunto com ela. Ao longo das conversas, ela trazia à tona tradições cruéis, discriminação e dor que muitas mulheres sofriam e que ainda sofrem.

Ao ler as perturbações físicas e psicológicas que aquelas mulheres passavam o coração dói.

Xinran veio ao Brasil neste ano para participar da Festa Literária Internacional de Paraty (FLIP) e deixou com mais vontade de conhecê-la. Merece ser lida e ouvida.

Milan Kundera é uma das melhores heranças literárias que o leste europeu nos deixou. Milan continua vivo, mas a inspiração de algumas de suas obras já passou. O tempo de uma Europa divida já passou. Apesar de alguns preconceitos ainda serem latentes, a comunidade europeia (em outros aspectos) está mais avançada do que o Mercosul e o próprio Brasil.

O autor tcheco escreveu belas obras como Risíveis amores (1969), O livro do riso e do esquecimento (1978) e Os testamentos traídos (1993), mas, definitivamente, A insustentável leveza do ser (1983) é o seu melhor livro.

A leveza e o peso, o amor e a compaixão e outros pólos nem tão opostos assim são a força motriz do enredo. Os encontros e desencontros de Tomas, Tereza, Sabine e Franz me fizeram pensar muito sobre os relacionamentos que tive. Esse papo pode soar como auto-ajuda, mas saiba, não é não. Com cenário histórico (a Primavera de Praga), Kundera traz ficção, romance e filosofia de uma vez só. Vale a pena ler. (Ver já não me responsabilizo. Há um filme com o mesmo nome do livro. Nunca vi, mas para quem ficou interessado, a direção é de Philip Kaufman).

De uns 5 anos para cá, apareceu a moda do oriente médio. O livreiro de Cabul, Eu sou o livreiro de Cabul (a contestação do primeiro), O caçador de pipas e uma lista interminável. Talvez a fórmula tenha se esvaziado ou o mote (ações do governo Bush) tenha acabado. Mas uma coisa inegável é que a abertura das cortinas serviu para abrir os olhos. Uma outra cultura totalmente diferente da ocidental existe e deve ser respeitada. Não há certo, nem errado, só o diferente.

Agora literatura africana. Ainda muito em moda também com uma série de título que falam principalmente sobre guerra. Mas há um autor que soube falar sobre esse tema sem soar clichê ou inconveniente.

Mia Couto é um biólogo apaixonado pelas palavras. O autor de Vozes anoitecidas, O fio das missangas e O outro pé da sereia se superou em Terra sonâmbula, meu livro predileto dele.

Não me canso de ler a história do miúdo Muidinga e do velho Tuahir. A fuga da guerra por meio dos misteriosos cadernos de Kindzu traz a história e a cultura do Moçambique. E são por esses escritos de Mia que eu descobri um continente lindo, cheio de cor e vida, longe dos clichês bélicos.

Mia Couto me apresentou com um novo olhar coisas que existem há tempos. Convido todos para a mesma viagem.

Música pra pular pernambucana (MPPP)

2009-08-08T18:36:00.002-02:00

Quero voltar a escrever mais, contudo, confesso: blog enche o saco. Por mais que as pessoas escrevam bem, elas se tornam repetitivas. Um texto bom aqui, outro ali, mas a fórmula permanece a mesma. Fato. Quero tentar fugir da minha fórmula e espero conseguir. Será uma tentativa distribuída em alguns textos com temáticas variadas: música literatura, cinema, ficção...Vamos ver no que dá. Mãos à obra!

Música (neste caso, pernambucana)

Não sou uma expert em Chico Science, Nação Zumbi, Mundolivre S/A, mas sei que eles são expoentes do movimento Mangue Beat* que influenciou gerações de todos os cantos do país. Assim, é impossível falar de música sem citar a tendência que nasceu (e morreu?) na década de 1990. Eu particularmente não creio que ele esteja morto. Está vivíssimo e se reproduz involuntariamente em cada nova banda pernambucana que surge.

E esses grupos estão conquistando o país, e claro, Brasília. Outro dia escrevi um texto sobre a Orquestra Contemporânea de Olinda que ganhou o título de Brasília, nação pernambucana (valeu Yale!). Melhor impossível, já que a cada dia que passa o quadradinho no meio de Góais ganha novas cores, formas e parece ganhar um novo sotaque.

Orquestra Contemporânea de Olinda, Mombojó, China, banda Eddie, Cordel do Fogo Encantado, e outros tantos. Eles chegaram aqui até desconhecidos, como a Catarina Dee Jah, mas ganham o público com os acrodes bem elaborados e claro, com a batida única criada por Science.

Por exemplo? Mombojó. Os meninos de classe média era sete, hoje são cinco, mas continuam produzindo um som facilmente classificável de world music. Música do mundo? Não... Música do mundo é muita coisa. Não que não sejam muito, mas vão além, são específicos.

Escuto o quinteto e reconheço facilmente Los Hermanos, Tom Jobim, Nação...Rock? Sim. Bossa nova? Sim. Surf music ? Sim, Mombojó é um caldeirão de influências que reflete o clichê da globalização do século 21. A mistura deu certo, não há como negar.

Outra mescla bem sucedida é a Orquestra Contemporânea de Olinda que juntou a nova e a velha guarda do cenário musical olindense para fazer o melhor. Comparados ao grupo cubano Buena Vista Social Club, a big band brasileira (são 10 integrantes!) resgata músicos pernambucanos e dá visibilidade a eles. Canto da sereia é de Osvaldo Nunes, famoso na década de 1960, 1970.

Voltando um pouquinho ao Mombojó. Os quatro integrantes da banda, junto com o China (outro cantor muito bom lá da terrinha) criaram uma banda chamada Del Rey. O nome faz homenagem ao rei Roberto Carlos. Genial. Até em cover os caras são bons. Neste ano de comemoração de meio século (só de carreira) de RC é uma boa conhecer o trabalho do cantor de Cachoeiro de Itapemirim com um sotaque diferente. Será uma surpresa para o pessoal que acha que RC só tem música dor de cotovelo.

Para completar a lista tem Bonsucesso Samba Clube, Mestre Ambrósio (que tinha Siba na sua formação, quem criou outra banda superbacana: Siba e a Fuloresta), Academia da Berlinda, Buguinha Dub, enfim, muita gente fazendo somdubom. Seja com samba, com rock, maracatu, guitarras, pífanos e rabecas.

Tudo isso mostra parte da produção diversificada feita no estado.

O baile não pode parar, como diriam lá.

*Manguebeat (também grafado como manguebit ou mangue beat) é um movimento musical que surgiu no Brasil na década de 90 em Recife que mistura ritmos regionais com rock, hip hop, maracatu e música eletrônica. (fonte wikipédia)

Do parto eu parti

2009-07-28T20:23:00.002-02:00

Partida em pedaços, me procuro e não me acho. Tô espalhada por caí em cacos, tentando achar meu espaço. O futuro chegou e com ele um frio na barriga. Muita coisa deu certo até agora e depois? Os ares continuarão fluindo?

Parto para um novo ponto. Em breve, não agora. Os passos....Ah o caminho. É ele que conta e não o destino, diria Mia, minha eterna inspiração. Ele e outros tantos são partes desses pedaços espalhados por aí. Peças do quebra-cabeça da vida.

Eu sonhei muito e cheguei a ter um tempo da utopia. Naquele momento eu jurava que mudaria o mundo. Era e eu mais nove. Éramos os dez mais. Hoje...não sei o que somos. Somos dez em cantos distintos. No mar, no sertão. No ar, com os pés fincados no chão. Nossos desejos se transformaram da mesma maneira que nossos rostos, nossa trilha e nossa esperança.

Ainda acho que posso mudar, tenho aspirações que podem ser possíveis com garra e fé. O mundo real está de portas abertas e com um outdoor na porta dizendo “entre e seja bem-vindo”.

Vou nascer de novo, com o mesmo corpo, mas com olhos e coração mais atentos. Em busca de luzes e sons mais doces capazes de tirar toda a angústia de ver o futuro bem aí e não saber o que fazer com ele.

Histórias do asfalto

2009-07-24T10:58:00.000-02:00

O asfalto de Brasília conta histórias. A primeira delas é o descaso da política na cidade. O descaso dos políticos, reitero. Vivo em um local em que os pobres votam errado pela esperança e os ricos pela pilantragem. Me entristeço, me revolto.

A raiva vem com mais força quando me sinto em alto-mar em pleno Eixo Sul. Pista remendada, sobre e desce, quando não os buracos, capazes de engolir um carro sem grandes esforços.

Carros. Eles são as pernas do brasiliense. A bicicleta não aguenta o tranco. Os pés não suportam os quilômetros. O asfalto é o leva e traz, é a aorta de Brasília.

Outro dia, aqui, do lado de casa, vi sangue no chão. Vi porque sabia do acidente noticiado no jornal. Era uma senhora que ia na farmácia. Não chegou lá. Ela, a mulher com o corpo estirado que fez o Eixão parar e outros tantos narram os atropelamentos do dia a dia. O sangue - para lembrar o cuidado e atenção dobrada - some com o tempo, com a chuva ou se perde pelos pneus dos veículos. A história desaparece e só fica gravada no coração daqueles que perderam um pedaço, irreparável.

Uns, mais insistentes, picham o chão, como está a pista na direção norte-sul, na altura da 712 Sul. Um menino de 16 anos não chegou ao colégio. A revolta da perda fez com que um protesto silencioso registrasse a dor em grafite. Está lá, é só parar e ver.

E eis porque não vemos: não paramos. Na verdade, nem precisa parar, é só passar com cuidado pelas ruas frias e vazias e ver, no asfalto, prostitutas, meninos de rua e outros à margem. Existe um rio de piche que vai e vem, mas tome cuidado, para não morrer afogado.

Samba, a gente não perde o prazer de cantar...

2009-07-22T23:59:00.001-02:00

"Eu canto samba porque só assim me sinto contente. Eu vou ao samba porque longe dele não posso viver". Quando Paulinho da Viola escreveu essa música ele sabia o que dizia. Vão dizer que o samba acabou, mas só quando o dia clareou.

O samba é um negócio inexplicável e não é à toa que tem forte relação com a religião. Dizem alguns que o samba era uma maneira de chamar as entidades, e não duvido. Quando o couro do pandeiro come, a cuíca geme e o cavaquinho malandro toca, ahhhh, o samba. Ele toma conta do corpo. Samba, o dono do corpo, escreveu Muniz Sodré. Ele também sabia das coisas.

Muita gente sabe muita coisa, mas o que eu sei é sobre o sentimento que o gênero carrega. Não sei. Rio loucamente quando o som vai alto, penetra nas entranhas e me sacode... E choro quando ele suavemente acaricia meu rosto, trazendo lembranças e melancolias que, muitas vezes, insiste em existir.

Gosto do samba apesar de às vezes achar que ele se perde. Perde na cerveja em excesso, no papo em demasia, na saudade desenfreada. Gosto dele assim, nu e cru, do jeitinho que veio ao mundo.

Prefiro em doses cavalares: noites e noites ouvindo do melhor, relembrando o futuro que não chegou e esquecendo o passado póstumo. Contudo, não me importo que venha em conta-gotas, o importante é que venha e preencha, em partes, a dor do amor – mote para outras tantas letras recitadas em noites de luar.

As sete mulheres

2009-03-08T00:34:00.003-02:00

Em homenagem às mulheres. Todas. Com cores várias e crenças mil. De sonhos únicos e palavras múltiplas. De sorrisos ensolarados e com olhos nublados.

Eram sete, e número mais cabalístico não havia de ter.
Sete mulheres. Sete almas capazes de levar o mundo nas costas com o bom e velho sorriso aberto. Não consigo pensar em beleza mais intensa e força mais sólida; em coração mais bom, em karmas tão complexos.

Mulher 1: A mais velha virou mãe das outras miúdas quando a mãe natural morreu. O coração parou. Talvez não tenha suportado as mazelas do mundo ou talvez amasse tanto que explodiu de emoção. Mas, com hipóteses à parte, ela já tinha ido e deixado à cargo da número um o árduo trabalho de cuidar das outras seis. A um, era uma mulher bonita, de olhos charmosos e de sorriso galanteador. Casou-se, perdeu o brilho e ganhou filhos. Perdeu a autonomia e ganhou regras. A família multiplicava, no mesmo compasso da dor de não sabe o que fazer com o futuro.

Mulher 2: Era quem carregava com mais cuidado o dom da calma. Mulher mais paciente não existia e por ter o tempo tão lento, deixou que caminhassem a pé os desejos e vontades. Virou esposa tardiamente e mãe com mais atraso ainda. Não tinha diploma, mas o título de mãe e mulher – o que não lhe bastava. Porém, o tal Cronos traria para ela sonhos, nem que fossem só para serem sonhados.

Mulher 3: Por sorte ou destino nunca foi o clichê-mãe. Não que não quisesse, mas não lhe deram opção. E sem mais nenhum caminho para trilhar, foi rumo ao cuidado de todos os outros, e assim, foi materna com cada um que passou na vida dela. E justo a vida foi quem a mais ameaçou, e por algumas vezes quis lhe deixar. Mas como mulher não deixou que escapasse e multiplicou a existência com a voz e com o olhar.

Mulher 4: Filha do meio, não tinha lá nem cá e por isso, escolheu a metade. Metade menina, metade mulher. Meio ser humano, meio ser do céu. Era como um anjo protegendo seus queridos e semelhantes. E ao cuidar demais do outro fez com que cuidasse menos de si. Criou filho, marido e vínculos até com quem não era dos seus. A bondade era a qualidade que caminhava com o egoísmo, entornado para si. O equilíbrio era outra cara metade que ela não conhecia.

Mulher 5: A mais vaidosa. Tinha uma beleza mais histérica que a número um, e um charme menos sutil. Todavia, mesmo maquiada de paz e felicidade não escondia a dor que sem querer apontava no canto do sorriso amarelo, emoldurado por lábios vermelhos. Produzia-se para o mundo e desnudava-se dentro de si... Enfeiando-se. Todos os homens da vida da número cinco ou partiam deixando um vazio choroso como o ronco da cuíca, ou ficavam, castigando-a como a mão no couro do tambor. Na batucada da vida, um samba triste anunciava a quarta-feira de cinzas.

Mulher 6: A risada ecoada pela casa facilmente se confundia com o pranto espalhados pelos cantos. O bom humor típico era tão constante como a rabugice que surgia em dias nublados. Era de todos pela simpatia ímpar. Era de ninguém em dias que passavam de par em par.

Mulher 7: A última era doce. Mais doce que doce de batata doce. Tinha olhar meigo, mãos quentes e coração aflito. O talento em criar roupas, artes e alimentos não era identificado no amor. O tinha de sobra e deixava em cada cachecol, colar ou comida que fazia. Deixava amor em todos os lugares e de tanto distribuir, um dia, ficou sem para si. Criou fórmulas e receitas para tê-lo sempre que precisasse, e dessa maneira resolveu botá-lo sempre que a convinha. Pitadas de amor eram espalhadas como migalhas de pão, afim de atrair quem desejasse mais...

Eram sete, mas poderiam ser 14, 21 ou 1 milhão. Eram só uma parcela do gene XX que o mundo criou sem saber ao certo como administrá-la. Eram sete em uma casa com homens de menos e dores demais. Sete multiplicadas por outras tantas e divididas por outros mais.

Partida

2009-03-01T13:30:00.001-02:00

"Eu não quero mais mentir

Usar espinhos que só causam dor

Eu não enxergo mais o inferno que me atraiu

Dos cegos do castelo me despeço e vou

A pé até encontrar

Um caminho, o lugar

Pro que eu sou"

Nando Reis

Assim como os gatos, as mulheres possuem um sexto sentido apurado e ótima intuição. E talvez por isso, a dor não a tenha pego de forma tão avassaladora.

Nos castanhos vivos, se via uma nuvem de indecisão e tormento. "Não queria te magoar’, eram as palavras dele, saindo doces e descendo amargas feito fel. E esse papo de mágoa ela já conhecia, a gente magoa só quem a gente gosta, ela se lembrava. Ninguém quer magoar alguém, mas é o que sempre acontece.

A maior preocupação era com a saudade, que incomodaria em noites frias e chuvosas, sem cigarro e sem cerveja, sem carinho e sem atenção.

Como seriam os dias daqui pra frente? Outros homens com outros cheiros e medos haveriam de surgir, mas ainda não era tempo de mudar, pensava. Sendo assim ou sendo assado, ela arrumava as malas para mais uma vez partir.

Partiria para um próximo amor e uma nova dor. Com cores novas, simbólicas, poesias vivas e palavras bonitas…

Iria para longe e para mais um motivo de inspiração.

Quarta de cinzas

2009-02-26T16:45:00.004-02:00

"Acabou nosso carnaval

Ninguém ouve cantar canções

Ninguém passa mais brincando feliz

E nos corações

Saudades e cinzas foi o que restou"

A festa da carne chegou deixando marcas pelo corpo; sinais físicos e além deles também. Talvez o que tenha mais me balançado tenha sido a volta. Um caminho que não pensei que seria tão conturbado.

O carro bateu. A porta do passageiro foi destruída e a frente do outro veículo ficou bem acabada. O cinto segurou, nenhum ferido, só um roxo na minha cintura e dores espalhadas pelo corpo para lembrar que tudo pode mudar em 1 segundo.

Afinal, se tivéssemos saído 1 segundo antes, ou depois, do posto de gasolina; se tivéssemos olhado para a outra pista, e se uma série de ‘ses’ tivesse entrado em cena, nada daquilo teria acontecido.

Não tive medo, nem fiquei nervosa, mas ontem, ao acordar e ver o céu nublado, o sorriso da minha vó e o cotidiano colorido, pensei na vida. E sentada em um meio-fio, percebi as maravilhas a minha volta e chorei. Chorei pelo sol escondido, pelas nuvens de chuva, pelos amores que vieram, pelos que foram embora, por aqueles que ressurgiram mais lindos e mais fortes, pelas dores, pelos sorrisos, enfim, por tudo....

Porque eu lembrei que as marcas da alma são bem maiores que as marcas do corpo.

** e eis que blog ressurge das cinzas....

A volta

2009-01-17T16:11:00.001-02:00

Ptz. Tem mais de uma semana que eu voltei do Rio e não postei absolutamente nada sobre as minhas impressões cariocas.

Queria falar do Sol esturricante, da chuva no mormaço, dos mates, das itaipavas...do mar, do amor, de saudade, de nostalgia, de gente, de lugares, de passado, de futuro...

Mas em qualquer hora eu escrevo sobre tudo isso.

Agora não. Porque a chuva cai, algumas burocracias voltam, pessoas aparecem, a TV liga, o som grita, os livros se abrem...

Voltar tem disso: um certo mal estar por estar longe da válvula de escape e uma alegria tremenda por estar no meu lugar.

Minha vó diz sempre que “nada como a casa da gente”. É, ela sabe das coisas.

“Este Rio de amor que se perdeu...”

2008-12-28T17:04:00.001-02:00

Minha relação com o Rio de Janeiro é inexplicável. Uma vez me disseram que eu tenho um caso de amor com ele... é...acho que ele é meu amante.

Porque relacionamento sério, de papel passado é com Brasília. Minha cidade querida, de origem e pra sempre. Se eu for embora, eu vou ter que voltar; só porque é Brasília.

Mas e o Rio? É a minha utopia, meu desvio, minha fuga. Um lugar só meu e de todos. Rara e clichê. Viva e colorida.

Sem os concretos típicos da capital me perco pelos paralelepípedos branco e preto, cheios de areia. Sem a terra vermelha me deixo levar pela maresia insistente. Sem o silêncio de domingo ensurdeço com os ecos de "Sssskol gelada", "Bisssscoito Grobo" ou "Olha o mateee". Adoro.

O Rio se revelou pra mim por meio dos livros. Como boa navegante, viajo por aí... no mar de palavras. Tudo começou quando chegou a minhas mãos “Noites tropicais” de Nelson Motta.

A história da música brasileira, pra mim, era tudo aquilo que eu queria ter vivido, visto e sentindo - a mesma sensação que tive ao ler “Ao som do mar e à luz do céu profundo”, também do Nelson, “Quase tudo”, da Danuza Leão e os tantos livros do Ruy Castro. Mesmo (nem sempre) não falando de música, eles me mostraram aquele Rio preto e branco, com menos violência, com mais malandragem do bem, um Rio perdido nos meus pensamentos e tão próximo, que me arrepia só em lembrar.

Tudo o que eu não vivi no Rio é tudo do que eu sinto falta. E tudo o que vivi é o que me chama de volta, sempre. É o sebo, ali, no Bairro Peixoto; é o ar-condicionado, amolecendo o corpo recém saído do sol; é a Lapa ansiosa, com seus arcos abertos para todo mundo, com todos os cheiros, gostos e cores; é o mercadinho perto do metrô; a padaria da esquina; a pastelaria coreana; as lojas de suco...

Se não, é a Praça General Osório, fim da linha do ônibus, a minha lembrança do Bar Jangadeiro, dos tempos de Banda de Ipanema e de Hugo Bidet, que eu nunca vi, só ouvir falar...

Cada canto conta uma história, mas todas, no fim, falam do mesmo: saudade. E é por isso eu tô voltando, pra buscar, o que no fundo, também é pouco meu.

Ironias

2008-12-10T19:56:00.001-02:00

10/12/2008: São 14h05, viaduto ao lado do Conic, parte inferior. Menores de idade estão se prostituindo por poucos reais.

7/12/2008: um torcedor são-paulino é mais uma vítima do despreparo da polícia brasileira. No mesmo dia, no mesmo lugar, um homem, imobilizado por policiais, leva um tapa na cara de outro policial.

10/12/1948: A Declaração Universal dos Direitos Humanos é assinada em Paris.

"Todos os seres humanos nascem livres e iguais em dignidade e direito"

Não é o que eu vejo por aí.

A Porta

2008-12-09T11:50:00.003-02:00

Era uma vez eu. Eu na frente de uma porta sem número, com aparência de velha. A anciã passagem, que já tinha presenciado inúmeras despedidas nossas, agora, mais uma vez, via uma cena que poucos seriam cúmplices.

Era eu lá. Receosa, medrosa, sem paciência. Eu tinha ido mais para dizer que tinha feito minha parte do que por qualquer outro motivo. Era para me despedir, dizer boa viagem e só.

Esperei um vizinho abrir a portaria, já que não ia berrar à espera de alguém que aparecesse. Algum solidário (e solitário) morador surgiria. Sim, claro.

Com o coração na boca e com as mãos suadas bati três vezes na porta. Havia marcas de dedos de pó de tinta. “O apartamento seria pintado”, lembrei. E justo, o cheiro de tinta gritava.

Ela gritava e eu muda. Torcendo para que ninguém aparecesse. Para que despedidas? Lágrimas, apelos e mentiras? Não vê-lo seria o melhor a acontecer.

E foi.

Descendo as escadas, que foram cúmplices de mãos dadas e de pés ansiosos, fui aliviando a necessidade da obrigação. Dizer “boa viagem”, “volta logo”, “você foi importante pra mim” não seria mais necessário. Foi uma daquelas partidas típicas da minha vida: silenciosa, lenta e subjetiva.

Em busca de vôos mais altos

2008-12-05T19:13:00.000-02:00

Gente, queria compartilhar uma coisa com vocês...

Ontem, vi um negócio super bacana na TV Brasil. O programa Caminhos da reportagem falou sobre a eleição que levou Barack Obama ao poder e as possíveis conseqüências dessa vitória. No programa foi exibida uma fala do rapper Jay Z, que é mais ou menos assim:

"Rosa Parks sentou para que Luther King pudesse andar. Luther King andou para que Obama pudesse correr, e hoje, Obama corre para que possamos voar".

É, a esperança está no ar...

Samba de A a Z

2008-12-02T13:29:00.002-02:00

"eu canto samba porque só assim eu me sinto contente. eu vou ao samba porque longe dele eu não posso viver..."

Em homenagem ao Dia Nacional do Samba, vai aí um abecedário bem simples para quem quer saber um pouquinho dos grandes nomes desse gênero musical tãoo brasileiro.

Bom samba!

A Adoniran Barbosa, Alcione, Arlindo Cruz
B Beth Carvalho, Bide
C Cartola, Clementina de Jesus
D Demônios da Garoa, Dona Ivone Lara
E Elton Medeiros

F Fundo de Quintal
G Guilherme de Brito, Guinga
H Heitor dos Prazeres
I Ismael Silva

J Jamelão, João Nogueira, Jorge Aragão
L Leci Brandão, Luiz Carlos da Vila
M Martinho da Vila, Marti’nália
N Nelson cavaquinho, Noel Rosa
O Os Originais do Samba

P Paulinho da Viola, Paulo da Portela, Pixinguinha
Q Quinteto em Branco e Preto
R Riachão
S Sombrinha
T Tereza Cristina

V Vadico
Z Zeca Pagodinho
W Wilson Batista

A profissão que escolhi

2008-11-30T23:48:00.000-02:00

Jornalismo é uma profissão complicada. Pro vários motivos.

Quando as pessoas dizem que vai fazer jornalismo os pais se desesperam temendo que os filhos morram de fome ou se tornem alcoólatras. Ou os dois. Mas uma coisa que eu aprendi é que tem como ganhar grana com a profissão: basta ser bom. E tem como não se tornar alcoólatra. Mas essa parte aí eu ainda não descobri como. =O

Jornalismo é uma competição, o tempo todo. Quem escreve mais, melhor e mais rápido. É duelo com os outros e consigo mesmo. A luta começa antes mesmo da graduação, com os estágios. Quem arranja o melhor? Quem é contratado? Se a pessoa não tiver equilíbrio e boa índole tá ferrado. Inveja permeia demais essa área, mas há como ter competições saudáveis. O exemplo disso são indicações de amigos pra outros estágios e estímulo entre os colegas. Tem um amigo meu que diz que a nossa competição é super saudável. Também acho, e vai ser por isso que um dia seremos ricos, bebendo numa mesa de bar. Hahaha

A competição aliada com outros fatores causa uma doença muito complicada: o ego. Nada pior que um mega-ultra-power ego, coisa que, normalmente, jornalista tem. A humildade é pra poucos. Entra numa redação que em 10 minutos de conversa você vai entender o que eu digo.

Jornalismo é bom, mas é ruim. É bom porque você informa as pessoas, e ruim porque essa informação pode acabar com a sua carreira. Por isso insistem tanto para que sejamos rígidos quanto a apuração. Mas mesmo assim, algumas vezes, com tudo apurado, certinho, tem alguém pra meter pau, dizer que é mentira ou sei lá. Assim, surge um desafio: a reputação.

Reputação se adquire com tempo e talento, e não é pra qualquer um. Tem gente muita boa por aí com mais de 20 anos de carreira, e mesmo assim não tem reputação. É o sonho de todo foca.

Não é fácil ser jornalista (por mais moleza que pareça ser a graduação). Mas quem escolhe esse ramo tem o privilégio de escrever sempre: factual, ficção, o que for. Pode gerar raiva, emocionar ou fazer chorar. Enfim, tem o dom de fazer sonhar, refletir e questionar só com uma ferramenta: a palavra.

É...tô no caminho certo.

Coisas de Festival (2008)

2008-11-27T08:43:00.004-02:00

Mais um festival. O 41º para ser mais exata. O meu mesmo eu não sei qual é; perdi a conta. Mas dos poucos que fui e do muito que vi... Aff! Que repetitivo.

Assim, além daquele esquema pseudo-intelectual de palmas para frases pseudo-impactantes dos filmes, tem o pessoal de sempre. Pô, talvez eu esteja no hall do pessoal de sempre, mas ao menos sou discreta. Não uso bonés roxos, botas vermelhas ou echarpes azuis com bolinhas amarelas.

Tá, então, mais um festival. Fila quilométrica, atraso, gente no chão... Gente em todo lugar na verdade. Principalmente na porta. E se você quiser ver alguém no evento é só ir pra porta principal. Dez minutos é tempo suficiente para encontrar meia dúzia de colegas da época do segundo grau que se tornaram mais pseudo do que você poderia imaginar. Coisas na Universidade pública.

Dica pra não esperar muito: se você realmente quiser ver os filmes, vá para a sessão das 20h30 que começa 21h, porque é mais maneira já que os diretores apresentam o elenco fazem uma sinopse breve (ou não), porque é mais cedo e porque depois da sessão você poderá fazer a exposição da figura na Medina (vulgo Cine Brasília) na porta principal.

O festival pode ser classificado vários quesitos. Ressalto dois.

Roupa
Porque as pessoas não podem usar roupas comuns? Tipo jeans e blusa da C&A?
Mas não... as pessoas tem que juntar que há de mais exótico no armário e sair por aí achando que tá abalando. Tem gente que não saca "Menos é mais", já diria um fashion por aí.

Pânico de semi-conhecidos
Brasília+ um único evento barato+ badalado = gente pra caramba junta. E pior, conhecida.

Não adianta fugir, olhar pro lado ou fingir que o celular tocou. Sério, vai ser pior. Nada mais chato que ver um semi-conhecido na sua frente e se fazer de invisível. Cumprimenta, sorri. Educação é jóia rara nos dias de hoje (Ai ai ai ...Essa dica fica pra mim também).

Agora...
As premiações

Ano passado eu fiz um resuminho de cada filme que vi e soltei minha opinião sobre eles. Esse ano é complicado porque vi pouquíssimas películas já que fui vítima do marasmo coletivo que assolou o Festival nesse ano. Na segunda-feira, último dia de exibição, foi um horror: cheguei atrasada e vi cadeiras sobrando. O que será que aconteceu com a edição de 2008?

Documentários em excesso? Poucos nomes de expressão? A dúvida cruel fica no ar.

Abaixo os longas, médias e curtas que passaram nas sessões de 20h30 e 23h30.

À margem do lixo (Evaldo Mocarzel) – Desde do começo do Festival já sabia que ia levar o Prêmio do Júri Popular. Levou também o Prêmio Especial do Júri, o Prêmio Aquisição TV Brasil e o de melhor fotografia. Achei o filme bacana, mas tendencioso demais. As palmas no Cine Brasília para o discurso pró-Lula me irritaram. Assim como o papo de socialismo. Não sei. Tem certas coisas que não colam mais.

FilmeFobia (Kiko Goifman) – Melhor filme do Júri Oficial, melhor ator, melhor direção de arte e melhor montagem. Como no ano passado (com Cleópatra), o gosto do júri não encaixou com o do público. Desde o dia da exibição todo mundo criticou.

O milagre de Santa Luzia (Sergio Roizenblit) – Melhor trilha sonora e Prêmio Vagalume como melhor longa.

Siri-Ará (Rosemberg Cariry) - Melhor atriz, melhor atriz coadjuvante e melhor ator coadjuvante. Não vi por causa das críticas excessivas.

Ñande Guarani (Nós Guarani) (André Luís da Cunha) – Melhor som e Troféu Conterrâneos. O documentário é bem didático. Mas só. Não achei nada de demais.

Tudo isto me parece um sonho (Geraldo Sarno) – Melhor direção e melhor roteiro. As duas primeiras cenas apareceram na tela e eu desisti de ver o filme.

A arquitetura do corpo (Marcos Pimentel) – Melhor montagem.

A minha maneira de estar sozinho (Gustavo Galvão) – O filme do ex-aluno da UnB era um dos mais esperados. Decepcionou todo mundo.

A mulher biônica (Armando Praça) -

Ana Beatriz (Clarissa Cardoso) – Melhor roteiro. Gostei do filme. É bem leve e sem indagações intelectuais. Me lembrou o Café com Leite do ano passado. Senti falta disso nesse ano: leveza nos curtas.

Brasília (Título Provisório) (J. Procópio) - Prêmio Júri Popular. Achei bobo. Fui assistir com certa ressalva porque antes de entrar na sala me disseram ser homofóbico e racista por causa de declarações da película. Tais declarações são sutis, mas me levaram a um outro questionamento: quantos preconceitos se tornaram banais? Chamar o amigo de viadinho pode ser engraçado, mas e quando há um homossexual presente? Ele certamente não acharia graça de algo que se tornou tão banal. Um olhar mais treinado viu facilmente os traços homofóbicos do filme.

Cães (Adler Paz e Moacyr Gramacho) – Melhor ator, melhor fotografia, melhor curta e Prêmio da Crítica. Não entendi lhufas, mas, sem dúvida, mereceu o prêmio de melhor fotografia.

Cidade Vazia (Cássio Pereira dos Santos) –

Minami em close-up – A boca em revista (Thiago Mendonça) - Melhor direção. Achei interessante por mostrar temas que quase ninguém sabe: os filmes da Boca do Lixo e a revista Cinema em Close-up.

Na Madrugada (Duda Gorter) – Melhor atriz melhor curta pelo Pêmio Vagalume. Lindo. O melhor curta do evento. Conta a história de amor de duas mulheres de meia idade. Ana Lúcia Torre mereceu demais ganhar o prêmio de melhor atriz.

Nº 27 (Marcelo Lordello) -

Que Cavação é Essa? (Estevão Garcia e Luís Rocha Melo) -

Superbarroco (Renata Pinheiro) – Melhor filme pelo Júri Oficial, Prêmio Aquisição Canal Brasil. Tão confuso quanto Cães. Talvez não esteja preparada para análises cinematográficas tão abstratas.

*esse texto também pode ser lido em http://www.estudiocapital.com.br

Mais um Dia da Consciência Negra. Ainda bem.

2008-11-20T08:40:00.003-02:00

"Se hoje estou aqui, só devo a Dandara, só devo a Zumbi"

A data criada para questionar o dia 13 de maio (Abolição da escravatura) veio para pôr em prática o que é ser negro, como é ser negro e o pensar negro. E justamente nessa semana fui testemunha de mais uma prática do racismo.

Talvez se não existissem datas e ações como o da Consciência o fato passasse despercebido. Mas a luta do movimento negro não é vã. O racismo tem que ser admitido para que seja combatido.

Ouvi um ofender outro por causa da sua cor de pele. "Seu preto nojento" ou qualquer coisa do tipo. Meu sangue ferveu. A justificativa da pessoa que emitiu tal comentário não cola. Não adianta pedir desculpas nem dizer que não tem racismo. Tem sim, e o pior deles: o velado. E é por causa desse racismo não admitido que no Brasil não é possível combater essa praga. Exemplo clássico onde o racismo exarcebado gerou a mudança de consciência - em partes, claro : os EUA. Até a terra do Tio Sam, caldeirão efervescente de segregação racial, está a um passo a frente: elegeu Obama. E nós, continuamos aqui, atrelados à hipocrisia.

Eu chorei. De raiva, de revolta e de tristeza. Não compreenderam.
Choram em filmes, e porque eu, na vida real, ao ver absurdo como esse não posso chorar?

A vida real é muito mais passional que melosas tramas hollywoodianas.

Ano passado disse que dia esperava por dias melhores. Reitero minha afirmação. Sigamos lutando.

Black Power

2008-11-06T21:15:00.010-02:00

"I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character. I have a dream today!"

(Eu tenho um sonho que minhas quatro pequenas crianças um dia poderão viver em uma nação onde eles não serão julgados pela cor de sua pele, mas pelo o conteúdo do seu caráter. Eu tenho um sonho hoje!)

Martin Luther King Jr.

Muitos me disseram para não torcer para o Barack Obama porque não moro nos Estados Unidos e por tampouco ser norte-americana. Mas se há brasileiros que torcem pro Milan, Real Madrid, Manchester United (comparação esdrúxula) por que não posso torcer para a política norte-americana?

Pois bem, deixem-me torcer para quem eu quiser.

Torci para o Obama mesmo com algumas falhas, como a falta de uma política consistente para a América do Sul. Mas, apesar de tudo, eu queria ele no poder dos EUA.

Muitos reclamam do excesso midiático e do teatro sobre o fato de Obama ser negro. Acho ótimo. Após 43 presidentes e mais de 200 anos depois um afro-descente é o homem mais poderoso da nação mais poderosa do mundo.

Muitos me questionaram porque não apoiar Hillary Cliton, afinal, ela é mulher. Porque antes de ser mulher sou negra. É a minha cor de pele que me caracteriza, que move. “É a tua cor que eles olham”, já diria a música. Justo, é ela que se destaca, que grita, pedindo passagem.

Todo esse alvoroço não é vão. Porque...

Quando Jesse Owens calou a boca de Hitler...
Quando três ativistas negros foram assassinados no Mississipi por um membro do Klu Klux Klan...
Quando Rosa Parks se negou a ceder seu lugar no ônibus para uma mulher branca...
Quando Martin Luther King proclamou o clássico I had a dream...
Quando Obama ganhou as eleições deste ano...

Representaram, de alguma maneira, que algo pode ser mudado.

Quando os discursos raciais não se fizerem mais necessários, talvez seja o sinal que alcançamos o sonho de Luther King. Um sonho traçado de pouco em pouco, com pitadas de rebeldia, equilíbrio e luta.

**arte: Cláudio Fonseca

Abandono

2008-10-26T20:17:00.001-02:00

Esse blog, coitado, anda tão abandonado.
Mas é o tempo, sabe? Sempre culpa dele.

Trabalho em excesso, tribulações cotidianas e todas essas coisas. Fim de semestre é sempre assim, e parece que esse anda impossível.

O mundo anda meio abandonado também. É a morte desastrosa de uma menina de 15 de anos, é a mídia caótica, é a polícia do meu país em pé de guerra, é a oscilação da bolsa, é a fome, são as queimadas, as monções, a corrupção...

Não sei se é coletivo ou local, mas sei que uma nuvem de desânimo pousou na minha cidade e os jovens que deveriam borbulhar energia estão mais parados que os ventos daqui.

É o calor, são as histéricas cigarras, é a lei seca.

Uma cidade que não tem mar precisa de bar. Nem as cervejas estão dando conta do marasmo coletivo.

Fico aqui, na espera que o Sol, a Lua ou algum planeta mude de posição, trazendo boas novas para gente.

Breve comentário 2

2008-10-15T15:27:00.002-02:00

Deu na France Press que o escritor Paulo Coelho é um dos convidados da 60ª edição da Feira do Livro de Frankfurt. Até aí tudo bem, mal gosto para convidado não se discute. Mas porque ele estará lá? Porque ele vai comemorar os 100 milhões de exemplares de livros vendidos no mundo!

E isso não é o pior.

Paulo Coelho também irá receber um Livro Guinness dos Recordes Mundiais Especial por seu romance O Alquimista, como o mais traduzido no mundo (67 idiomas – por Dios!).

O mundo tá perdido e ainda não se deu conta disso.

Cem anos de Cartola

2008-10-12T16:39:00.003-02:00

“Os tempos idos
Nunca esquecidos
Trazem saudades ao recordar
É com tristeza que eu relembro
Coisas remotas que não vêm mais”

Tempos Idos – Cartola e Carlos Cachaça

Desde o começo do ano eu pensei em preparar um texto bem especial para o dia 11 de outubro, ontem. Mas o destino não quis. Falta de tempo, organização, cansaço e preguiça. Vários fatores me fizeram não fazer uma pesquisa aprofundada sobre Cartola.

Eu até comecei a ler uns livros sobre música, que contava a história desse músico genial, criador da minha querida escola Estação Primeira de Mangueira. O nome veio de uma estação, óbvio, que tinha uma mangueira na frente. Mais simples impossível.

Querida escola, mas digo, um tanto quanto ingrata. Nem todos ali concordaram, eu bem sei, mas me revolto. Ao invés de escolher seu criador como tema de samba enredo deste ano, o frevo ganhou espaço na quadra. Por isso faço questão de engrossar o coro daqueles que lembraram de Cartola em seu centenário. Já que a escola não o fez.

Falar da vida de Angenor de Oliveira é difícil pra mim. Perdão, escrever sobre ele que é difícil. Falar é fácil. É só sentar uma boa mesa de bar, que a história por si só toma conta das palavras e verbaliza sobre o nascimento complicado, o amor por Zica, o encontro com Sérgio Porto (Stanislaw Ponte Preta) ou sobre o restaurante mais badalado na rua da Carioca, o Zicartola.

Filmes, livros e discografias são capazes de contar um pouquinho da vida dele também. Cartola nasceu no dia em que Machado de Assis morreu. O mundo tirou um poeta para deixar outro, mais simples, pontual e contemporâneo. Em 30 de novembro de 1891, o mundo nos tirou mais um talento; e deixou um vão enorme.

Bibliografia:
Inúmeras

Filmografia:
Cartola – Música para os olhos (Lírio Ferreira e Hilton Lacerda)

Discografia (extraída de http://www.cartola.org.br/discografia.html) :

Fala, mangueira
Nova história da MPB – Cartola
Cartola – Por seus autores e intérpretes
Cartola (1974)
Cartola (1976)
Cartola – Verde que te quero rosa
Cartola – Ao vivo
Cartola – 70 anos
Adeus mestre cartola
Cartola – Documento inédito
Cartola – História da mpb
Cartola – Entre amigos
Cartola - 80 anos
Cartola – Bate outra vez
Cartola 70 – Edição comemorativa do lp –“Fala, mangueira”
10 anos sem cartola - Disco 1 e 2
Arranco – Sambas de cartola
Cartola – O sol nascerá
Cartola – Série aplauso
Cartola – MPB compositores

Senhor das situações

2008-10-06T14:38:00.003-02:00

Parece que não foi só que eu senti saudade do passado. De umas semanas pra cá, ele voltou com muita intensidade, e como era de se esperar, eu o recordei. Guardei os melhores momentos na lembrança e os folheei como quem revê um álbum de fotos antigas. Em menos de um ano, tudo virou de cabeça pra baixo e revelou mudanças anunciadas há tempos.

Eu ouvi um antigo companheiro dizer “Ah! Que saudade”, quando comentei sobre um almoço de outro dia. Era como se tivéssemos entrado em uma máquina do tempo e voltado para a nossa adolescência, o Ensino Médio, cheio de provas... Poderia ser como eram naquelas semanas que estudávamos o mundo, e para esquecê-lo, uma salvadora cerveja era paga com uns trocados da mesada.

Ao longo da conversa nomes que pareciam tabus iam aparecendo e trazendo o gosto da saudade, de tempos que jurávamos ser para sempre. Nada nos destruiria, nada. Até que o tempo se mostrou transformador e destruidor. Sua ação foi sutil, como a maresia que enferruja os portões de uma casa a beira-mar.

Não falo mais com fulano que brigou com o sicrano que mudou de cidade tem uns dois anos. A Mariazinha, vizinha do Pedrinho, viu o João, que foi grande amigo de Joaquim. É mais ou menos assim que a nossa história pode ser contada. Gente que ficou para trás num emaranhado de lembranças.

Explicava ao antigo companheiro: “Demos tempo ao tempo”, e ele relutante não compreendia a magia da espera.

E foi justamente por querer abraçar o mundo com as pernas que nos perdemos e nos tornamos agridoces histórias a serem contadas em encontros marcados pelo destino – o misterioso senhor das situações.

Cegueira cor-de-rosa

2008-09-26T18:53:00.004-02:00

Essa semana assisti Ensaio Sobre a Cegueira. O melhor filme dos últimos tempos, mesmo com críticas estapafúrdias, como a de um crítico britânico que chamou a obra de Meireles de “deprimente”. Saca nada esse cara.

Fernando Meireles se superou. Para quem não sabe, ele é o mesmo diretor de Cidade de Deus - pra mim, melhor filme da retomada cinematográfica brasileira.

Ensaio Sobre a Cegueira é baseado no livro homônimo de José Saramago (jornalista e poeta português, vencedor do Prêmio Nobel), que conta a história de uma cidade que é tomada por uma cegueira branca e os “contaminados” são deixados em um lugar à parte, jogados à própria sorte.

A partir daí os instintos humanos se sobressaem. O melhor e o pior. Solidariedade e crueldade. Respeito e violação. Para quem não viu corra ao cinema mais próximo. A única certeza é a inquietação após a película.

E Brasília também está sendo tomada por uma cegueira, só que cor-de-rosa. Nessa semana, o jornal Correio Braziliense escancarou o que a gente tá cansado de ver pelas madrugadas, por ali, nas redondezas do Hotel Nacional.

Meninas fazem sexo oral por R$ 3 e meninos são espancados, além de violados sexualmente. Todo mundo sabe que isso existe, mas parece que ler os detalhes dói mais. Ouvir deve ser pior ainda.

Mas essa cegueira não é exclusiva da capital federal. É uma epidemia espalhada pelo país todo.

Quando eu tinha uns 13, 14 anos, estava em alguma praia do nordeste. Conheci uma menina que devia ter a minha idade e conversamos bastante entre uma onda e outra. Ela era de lá e visualmente dava pra perceber que suas condições financeiras não eram das melhores.

Passado um tempo um homem branco, feio e barrigudo se aproximou. Com uma cara maliciosa ele começou a conversar com a menina que dava trela pro papo furado dele. Ela sumiu em questões de minutos. Ele também.

Depois das matérias do Correio um monte de político disse que vai fazer isso, o governo aquilo, mas eu quero só ver até quando vão durar essas mudanças. Já já a cegueira cor-de-rosa volta e tudo fica por isso mesmo.

E quando ela voltar o que faremos? Assim como no filme precisamos de alguém que nos guie. E sem dúvida, os únicos imunes a cegueira serão esses meninos e meninas que sofrem na pele a dor do descaso.

A readaptação

2008-09-14T13:29:00.000-02:00

Como é (e está sendo) cruel voltar ao marasmo da vida cotidiana. Depois de tanta coisa e de tanta história, é difícil olhar com meus novos olhos para o que continuou estático.

Eu amo muito minha cidade e tenho a leve sensação que sempre precisarei partir para poder voltar. Mas sempre, sempre mesmo, fico com uma angústia aqui no peito, quando piso no solo vermelho.

Outro dia tava num desses eventos de graça aqui em Brasília, quando uma ciranda foi formada. Cara, que saco. Detesto esse papo de ciranda. Sabe porque? Porque é uma grande roda de hipocrisia. Todo mundo lá dando as mãos e dizendo “ó somos irmãos, somos iguais”. Peraí! Só até um certo ponto. Até ali, com seus semelhantes de ideologias e de economia.

Porque quando o morador de rua, cheirando a cola, chega perto, a ciranda se fecha e ele se torna invisível? Porque fechamos o vidro do carro a cada vez que paramos em um semáforo? Porque a gente vive tantas contradições?

Esses e outros porquês me afligem, me questionam e me fazem querer partir mais uma vez.

Me sinto um peixe fora d’água.

Parte 8 - Enfim, lá.

2008-09-07T13:51:00.005-02:00

Machu Picchu
A superioridade inca

Enfim, o destino esperado. Após duas semanas viajando chegamos lá. Levantei três e meia da manhã e peguei um ônibus que sobre até Machu em 25 minutos. Esse percurso pode ser feito a pé e leva 1h30, mas como boa sedentária...

Ao sair do ônibus, “Cadê Machu Picchu?”. Calma...tem a fila (que é pequena nesse horário de 5h30), tem uma escadinha, tem um monte de coisa. E naquela bagunça de cadê a atração, pum! Surge a nova maravilha do mundo.

O primeiro momento não tem nada de comum, é como qualquer outro ponto turístico, com muita gente e com guias explicando as coisas e talz... Mas o tempo para meditação é imprescindível para quem quer sentir algo a mais lá. Foi o que eu fiz, mentalizei muito e senti muita coisa. Tem uma frase que achei num site que diz tudo: “Em Machu Picchu você não encontra o que você pensa que foi buscar, você encontra o que você precisa”. Pronto. Simples desse jeito.

A volta
Marcas inesquecíveis

A volta foi um batidão. No domingo, dia 27, saímos de Cuzco rumo à La Paz. O time estava reduzido já que umas cinco pessoas iam voltar de avião. Luxo ganho junto com infecções gastro-intestinais. Durante a viagem várias pessoas passaram mal com altitude, comida, água...Quem não teve se sentiu como ganhasse na mega-sena.

Atravessando a fronteira com a Bolívia, ali, quase em Copacabana, o grupo se dividiu. Muitos desistiram de encarar o ônibus e Trem da Morte e foram de avião até Puerto Quijarro. Pra quem ficou, restou muitas horas de viagem.

Em La Paz só tive 1 hora pro almoço, mas pensei “com táxi fica tudo bem”, certo? Errado. Na avenida principal, para ser mais exata, na frente da Igreja São Francisco, havia uma manifestação. Não sei de quem, mas era contra o Evo Morales (pra variar). Assim, quatro meninas descem correndo, rumo à Eli’s (restaurante melhor que o Dumbo’s) mais perto. Dois pedaços de pizza com coca-cola depois, volto a tempo para o terminal e para mais um caminho.

Sempre dá pra piorar. O bloqueio de La Paz tinha me injuriado um bocado, mas claro, tinha mais pela frente. Ainda faltavam 5 horas pra chegar em Cochabamba quando o ônibus pára. Um bloqueio de mineradores protestando contra o Evo (sempre) nos fez ficar parados por duas horas e meia em uma estrada escura, em um ônibus frio e sem banheiro.

Agora é Santa Cruz. São sete e meia da manhã quando chegamos lá, só que a previsão era para chegar às oito. Aêee! Pela primeira em toda viagem chegamos adiantados. Santa Cruz é muito quente e quase não chove nessa época do ano. Caía um toró na hora do desembarque. Coisas da viagem.

Chuva, frio e fome na Estação Ferroviária de Santa Cruz. Com pouquíssimos bolivianos (o dinheiro de lá) no bolso, fiquei ilhada na Estação... Pra passar o tempo, fiquei dormindo em chão frio (snif :~~) e tive que almoçar por ali mesmo, pra economizar a fortuna que eu tinha.

Quatro e meia da tarde: mais um Trem da Morte, só que dessa vez, durmi que nem um bebê.

Depois de uma ótima noite sono, chego em Puerto Quijarro, tomo um banho (coisa rara no fim da viagem) e pego o ônibus rumo ao Brasil. Nas malas, roupas bolivianas, artesanatos e fotos; no coração, uma saudade antecipada dos melhores momentos da minha vida.

Parte 7 - O Peru!

2008-09-03T17:25:00.010-02:00

Cuzco
A Capital do Império Inca

O “umbigo do mundo”, segundo os Incas, é um dos locais mais belos da viagem. Uma cidade cheia de Sol - com turistas de todos os cantos do mundo - colorem Cuzco.

No centro, encontramos la Plaza de Armas, ponto de encontro de gente de todo planeta que provavelmente vai para Machu Picchu. Cuzco tem diversos pontos turísticos bacanas, mas sem dúvida, o que marca a cidade é sua agitada vida noturna.

Ao chegar na Plaza de Armas acontece o impossível: as pessoas oferecem drinks de graça caso visite a casa noturna delas. E assim começa a peregrinação de boate em boate. Normalmente, os drinks oferecidos são os clássicos Cuba Libre e Vodka com Sprite. O melhor lugar, na minha opinião foi o Mama África (mesmo com as músicas repetitivas). Há outros muito bons espalhados pela praça, tem gosto que agrada rock, reggae, pop é só escolher!

Em Cuzco, o pessoal começa a se preparar para a trilha. Mantimentos como biscoito, chocolate e água são fundamentais. Quem encara a caminhada de 4 dias só curte a capital Inca um pouquinho, mas eu, que fiquei lá mais tempo, tava quase me sentindo da terra. Andei pelas ruas sozinha e conheci uns lugares bem legais. Cuzco tem essa vantagem: por ser umbigo do mundo, acolhe todos, com muito carinho.

“A trilha”
Simbólica

Minha trilha foi simbólica.E como havia dito antes, escolhi a de dois dias já sabendo da minha disposição física, daí saímos de Cuzco rumo aos Muros de Moray (ao lado). Terrenos agrícolas circulares impressionam pela forma e tamanho.

A caminhada começa e só são três horinhas e meia debaixo do sol quente. Enquanto isso, o pessoal da outra trilha tá no seu terceiro dia de trilha, com direito a muito frio e bolhas nos pés.

Mas bem, nós, passamos pelas Salinas de Maras, um lugar belíssimo, em que mais de 400 salinas estão em atividade. O sal brota da terra. Coisa que só dava pra ver no Peru.

Lá de cima das Salinas já dava pra ver o Vale Sagrado dos Incas. Sagrado, pois era muito fértil, graças ao rio Urubamba (que pode ser visto lá de Machu Picchu também).

Depois de um almoço delicioso (coisa rara) vamos para Ollantaytambo, um pequeno vilarejo em que as ruínas são destaque e de lá pegamos um trem, rumo à Águas Calientes, cidadezinha que está nos pés da montanha. É lá que os turistas, rumo à cidade perdida, dormem e se alojam. Águas Calientes é minúscula e até charmosinha; suas ruelas e albergues com ar de interior deixam a gente em casa...

próximo capítulo: enfim, Machu Picchu.

*imagens: maíra brito

Parte 6 - O lugar mais lindo do mundo

2008-08-31T15:25:00.012-02:00

Copacabana
Um presente de Deus

A chegada em Copacabana foi a melhor sensação da viagem. Uma cidade pequena, iluminada de Sol e com o lago mais azul do mundo. Um sentimento de paz vai enchendo a alma e todos os perrengues que até então tinham surgido desapareceram. Copacabana é pura tranqüilidade.

E é de lá que saem os passeios para a Isla del Sol e para a Isla de la Luna, as principais ilhas das 41 existentes no Lago Titicaca.

Conheci a Ilha do Sol e sem dúvida é um lugar mágico. Logo na chegada, entramos em um templo em que desejos são feitos ao soprar uma folha de coca. Caminhadas, Sol quente e vento frio até chegar no fim do passeio, lá na base da ilha, com uma fonte em que a água dizem rejuvenescer. Ao lavar o rosto três vezes com aquela água pensamentos ruins vão embora deixando espaço para as energias positivas. A ilha sagrada dos Incas é assim, do começo ao fim magia e bons fluidos por todo lugar que se passa.

Em Copacabana, há o Morro do Calvário. Ele está há mais de quatro mil metros acima do mar e de lá é possível ver toda a cidade. Eu subi o tal do morro, mas não sei onde estava com a idéia quando fiz isso.

Tenho muito medo de altura, mas mesmo assim resolvi encarar a subida, que estava tranqüila até sentir que era alta demais. Por três vezes pensei em parar, na última, quase no topo eu pensei “desisto”. Tremendo, sentei em uma rocha e fiquei lá, decidida a não subir mais. Foi quando surgiu alguém com o nome mais apropriado impossível: Rafael. Esse companheiro de viagem com nome de anjo, foi quem me ajudou a chegar até o topo e deixar de lado muito medo.

O Rafa com palavras de apoio começou a me incentivar dizendo que eu ia conseguir subir tudo, que ia superar meu medo e que seria uma vitória minha. “Olha Mamá, olha o presente que Deus fez pra gente, vamos contemplar”, disse ele. E assim caí no choro, emocionada com tantas palavras bonitas, emolduradas pelo Sol indo embora. Subi o pouco que faltava e admirei como ninguém aquele pôr-do-sol com o Titikaka como protagonista. A visão mais linda e mais forte de toda viagem.

O Lago Titikaka - maravilla del mundo, como diriam os nativos de lá - com seus 8.500 km² é o lago navegável mais alto do mundo. E o mais bonito também.

próximo capítulo: A capital inca e a trilha simbólica

*imagem: maíra brito

Parte 5 - La Paz

2008-08-28T18:44:00.009-02:00

Cochabamba à La Paz
Os efeitos da altitude

Mais de seis horas de ônibus e chegamos na capital boliviana. La Paz está a 3.660 metros de altitude e é muito seca e fria no inverno. Mas antes da chegada, mais emoção.

A mata que marcou o caminho para Cochabamba vai sumindo e se torna montanhas secas, com muita poeira e pedra. Antes de sair daqui, sabia que a altitude poderia causar alguns sintomas, mas não esperava sentir todos. Taquicardia, tontura e nariz sangrando. Chegar no hotel foi um alívio.

La Paz
Prédios, outdoors e buzinas

Nuestra Señora de La Paz é o verdadeiro nome da capital da Bolívia. Cidade que lembra uma São Paulo mais caótica. Tudo lá é muito intenso. Há muitos prédios altos – coisa que não havia visto desde então; muitos outdoors - colorindo e enfeiando a cidade e buzina, pra tudo.

La Paz é uma cidade como qualquer outra capital e por isso é mais agitada. A noite foi uma das melhores da viagem (claro, perdeu pra Cuzco) e o tempo todo tem gente na rua. Gente, carro, mais carro e mais gente. Basicamente isso.

Pertinho da capital está Tiwanaku, um sítio arqueológico considerado patrimônio da humanidade e de extrema importância para a história da América Latina. Na verdade, do mundo todo. Nesse sítio viveu uma civilização de mesmo nome, anterior aos Incas e muito sábios. Os Tiwanaku tinham avançadas técnicas de astronomia, o que torna o passeio mais cheio de informações e mistérios. Imprescindível no roteiro Bolívia-Peru.

próximo capítulo: Copacabana. E não é a princesinha do mar. he he he

*imagens: maíra brito

Parte 4 - Cochabamba

2008-08-25T20:46:00.011-02:00

Santa Cruz à Cochabamba
Uma miséria compartilhada

Se eu estava achando o Trem da Morte ruim era porque eu não tinha visto nada ainda. Nesse caminho que deveria ter sido o tranqüilo, afinal é só uma estrada, foi o mais tenso de todos. Pegamos um ônibus que apelidamos de “O Ônibus da morte”, porque ele era muito³ pior que o Trem da Morte.

A começar pela própria estrutura: o tal do ônibus não tinha banheiro. Agora me explica, como eu faço esse trajeto – de mais de 12 horas – sem banheiro? Ah, isso porque ainda tinha a parada pro “almoço”. Simbólico, como qualquer outra coisa na Bolívia.

Pense num lugar sujo, agora pense num lugar que cheira a urina, agora pega isso e misture com um lugar em que as pessoas botam a comida no prato com a mão. Justamente. Era assim lá. Foi a experiência mais louca minha vida, pois ao mesmo tempo que era desesperador ver tanta miséria espalhada, era aliviador pensar na minha situação.

Todos os dias aqui no Brasil eu via a pobreza, mas lá na Bolívia era diferente: eu compartilhava da pobreza. Eu tava ali, como qualquer outro, só uma opção de almoço, mas ainda sim eu estava em vantagem: tinha o luxo de ter cream creaker e pode pagar por uma coca-cola. Loucura. Experiências.

Cochabamba
A cidade de nome engraçado

Cochabamba tem um nome engraçado e é a terceira maior cidade boliviana. Tem um Cristo (de la Concórdia) quatro metros mais alto que o nosso, e que foi construído pela Petrobrás. Lá de cima (da base do Cristo mesmo) é possível ver a cidade, bem pequeninha.

A cidade também tem uma feira super-bacana com vários produtos artesanais, onde a gente fez a festa. Ponchos, casacos típicos, mantas e touquinhas fizeram parte dos nossos achados.

Agora um Momento História – Foi em Cochabamba em que nasceu o famoso Simon I. Patiño. É, talvez você nunca tenha escutado esse nome, mas sem dúvida já ouviu falar no Tio Patinhas. Pois é, foi esse boliviano, magnata do estanho, que inspirou Walt Disney para criar seu milionário personagem. Patiño veio de uma família humilde, mas depois de encontrar estanho em terras que possuía, se tornou um dos homens mais ricos do mundo. Riqueza que pode ser vista em sua casa, que hoje é a Fundação Simon I. Patiño. As fotos dentro da casa são proibidas, por isso vale a pena “perder” um tempinho e conhecer esse pedaço da história.

próximo capítulo: o árido percurso entre Cochabamba e La Paz

*imagem 1: sheyla. imagem 2: maíra brito

Desabafo

2008-08-24T19:13:00.001-02:00

Vou fazer uma pausa nos relatos da viagem pra falar um pouco das Olimpíadas.

Confesso que me emocionei muito ao ver a final feminina de vôlei. Quando a bola foi fora da quadra e as americanas incrédulas fizeram cara de “perdi”, nem eu acreditei.

A medalha de ouro que as meninas, comandadas por Zé Roberto, ganharam era um entalo na garganta. Era não só aquela derrota em Atenas; era o ouro que o futebol perdeu; que a ginástica não ganhou e que arrancaram bruscamente de Fabiana Murer.

Muitas vezes ouvimos: “AH! Mas chegar nas Olimpíadas já é uma vitória”. Mas pow! Não, não é uma vitória.

Eu sei que é uma ralação só, que o Brasil não dá apoio nem estrutura, mas vitória é mesmo sem patrocinador chegar em Pequim, passar por atletas muito mais bem preparados e mesmo com toda pressão e subdesenvolvimento, ganhar o ouro.

Por sorte e por talento só César Cielo, Maurren Maggi e o time feminino de vôlei subiram mais alto no pódio. Só eles souberam o que é a vitória plena. O Brasil, que ganhou a ilusória alcunha de “país do esporte”, precisa aprender uma lição com seu desempenho em Pequim: só vence o melhor.

Parte 3 - Santa Cruz

2008-08-22T21:08:00.004-02:00

Santa Cruz de la Sierra
Começo do contato com a Bolívia

Em quesito calor Santa Cruz empata com Quijarro, mas tem um ponto positivo crucial: não tem tanta poeira e é mais limpo. A cidade de Santa Cruz é a capital do distrito homônimo mais rico da Bolívia. E por isso, a partir de agora é interessante observar as questões políticas bolivianas. Santa Cruz é a favor da autonomia (administrativa e financeira) em relação à La Paz, e contra o presidente Evo Morales. Viajando pelo país é bem clara a posição dos distritos de acordo com a sua situação econômica. Os mais pobres apóiam Evo e são contra a autonomia e os mais ricos seguem a posição de Santa Cruz.

E é lá também onde se intensifica o contato com a comida boliviana. Fomos apresentados ao Dumbo’s, uma das redes de comida mais seguras por ali, mas nossa como era ruim. Assim, não horrível, mas uma coisa que os bolivianos não sabem: fazer comida com pouco óleo. Pedi um bife que boiava, (argh!). E claro que isso irá resultar em um intestino solto no futuro; foi só uma questão de espera.

Proximidade com a comida e com as pessoas do local. Vamos conhecendo os bolivianos e percebendo a discrepância entre eles. Uns muito simpáticos, outros rios de grosseria, mas no time da simpatia, encontrei uma menininha linda, chamada Carolina. Ela deve ter uns 5 anos de idade e é uma fofa (assim como qualquer criança boliviana), porém, ela tem algo a mais: não tem medo dos estrangeiros e conversou coma gente numa boa.

A bolivianinha estava aprendendo a escrever e a contar e foi revelando no papel as letras que compunham os nomes das brasileiras bobocas, que estavam perdidamente apaixonada ela. Carolina ganhou meu coração de vez quando disse “Tus cabellos son lindos. Me gustaría ser negrita como tu”. Putz haja coração, quase coloquei ela debaixo do braço e levei pra casa.

Assim foi nossa passagem ligeira por Santa Cruz, que sem dúvida, foi marcante.

próximo capítulo: o perigoso caminho ente Santa Cruz e Cochabamba

*imagem: maíra brito

Parte 2 - Quijarro e o Trem da Morte

2008-08-20T14:46:00.010-02:00

1ª Parada – Puerto Quijarro
Calor, poeira e Zona Franca

Puerto Quijarro foi fundada por Antonio Quijarro e se conecta o resto do país com estradas e ferrovias. A mais conhecida é a que possui o famoso Trem da Morte. Quijarro é quente à beça e só tem, além do calor, poeira e uma Zona Franca marotíssima.

Lá é possível comprar José Cuervo por U$ 8, Red Label por U$ 17 e Black Label por U$ 27. Mas nem só de álcool vive a Zona Franca; produtos de beleza, como Victoria’s Secret saem por preços simbólicos e perfumes são uma verdadeira pechincha, como o Calvin Klein One por U$ 44.

Depois de comprar, chega a hora do descanso. Uma festinha com karaokê boliviano e Absolut anima o pessoal da viagem. O resultado? Muitas risadas e uma ressaca colossal no dia seguinte; dia de sair para pegar o tão famoso Trem da Morte.

O Trem da Morte
Desespero à 20 km/h

Quando me falavam sobre o Trem da Morte eu queria saber o porquê do nome. Será que era tão zela assim?

Há várias teorias em torno da nomenclatura. Uns dizem que é por causa dos assaltos que existiam há uns 30, 20 anos trás; outros especulam que é pelos passageiros que viajavam “surfando” em cima do trem e alguns ainda comentam sobre uma epidemia de febre amarela que assolou a Bolívia há algumas décadas e o trem teria se tornado transporte para corpos. Mas sem dúvida a melhor resposta que ouvi foi de uma senhora muito simpática que conheci na fila pro Trem. Quando perguntei sobre o nome ela me respondeu bem humorada: “É porque a morte demora a chegar, que nem o trem”. Hahaha! Que bem humorada, não? Não, era a pura verdade.

Esse trem, com o percurso de Puerto Quijarro até Santa Cruz, vai no máximo à 25 km/h, e na melhor das hipóteses! Escolhi o Super Pullman por ser um dos menos piores, mas tem uma galera que gosta de aventura e se arrisca em uns mais populares, porém, eu não recomendo. Além de ser extremamente desconfortável (você pode ir com uma galinha no seu ombro ou com uma criança desconhecida no colo), é perigoso. Não fui nele, mas quem foi adverte: é uma experiência boa, mas se for feita, vá de galera.

O Super Pullaman até que é limpo e tem ar-condicionado, que vira um gelo depois de algumas horas de viagem; eternas diga-se de passagem. Saímos por volta de 16h, 16h30, de Quijarro para chegar em Santa Cruz umas 10h da manhã do dia seguinte. Dores nas costas, noite mal dormida e corpo sem banho. Era só o começo da aventura.

próximo capítulo: Santa Cruz de la Sierra

*imagem: de uns dos membros da excursão (esqueci de quem eu peguei)

Aventuras na Bolívia e no Peru - Parte 1

2008-08-18T20:46:00.006-02:00

A partir de hoje começo a contar como foi a viagem mais louca da minha vida. Desde a idéia, até a volta, vários causos vão passar para aqui só para dar uma pequena noção das maravilhas e dos desesperos vividos por 22 dias.

A idéia

Sinceramente eu não sei de onde eu tirei a brilhante idéia de ir para Machu Picchu de ônibus. No começo, quando eu dizia isso pros meus amigos, eles assustados me perguntavam “Sério? Você é louca!”. E eu toda orgulhosa dizia que sim.

E foi mais ou menos em Santa Cruz ou Cochabamba, não sei, quando me dei conta da loucura que estava fazendo. Ninguém normal vai de Brasília até Cuzco de ônibus, e justo, era aquilo que eu e mais uns 40 estávamos fazendo. Às vezes, quando as costas estavam moídas ou olhos fundos pelo pouco sono, batia um arrependimento, mas logo depois toda dor e cansaço sumiam, assim como o remorso.

A preparação

Depois de Santa Cruz o frio aperta e eu precisava de roupas, muitas roupas de frio, melhor dizendo, e assim eu me desesperei. Apesar de fazer um friozinho bem xarope aqui, eu não tinha NENHUMA blusa de manga ou casaco grosso, nem calças confortáveis para andar muito no clima andino.

Dessa maneira, comprei uma calça bailarina, uma de tactel (que eu nunca mais vou usar), e duas blusas de manga comprida, além de um casaquinho. Como eu já sabia que isso não seria o suficiente, peguei emprestado mais duas blusas, um casaco e um corta-vento. Quem quiser fazer uma viagem dessa, vá preparado: a média em La Paz e em Cuzco é de 7°C, além do vento que coloca a sensação térmica lá em baixo.

Escolhi a trilha de 2 dias já sabendo que eu sou mole e sedentária, mas para não chegar muito mal lá, eu prometi que assim que eu entrasse de férias, caminharia todo dia. Ledo engano. Como toda promessa que eu faço, descumpro, caminhei pouquíssimos dias e cheguei lá do mesmo jeito que saí daqui. Mas dou a dica: faça um exercício, vai fazer falta.

11 de julho – A saída

A hora prevista para saída era 9 da manhã. Com um friozinho na barriga saímos com uns 40 minutos de atraso, cheios de idéias e desejos. Esse começo foi bem bacana porque foi o momento em que o pessoal se conheceu. Tinha gente de Brasília (a maioria), gente de Goiânia, até do Piauí, que tava encarando aquela aventura só pra conhecer a cidade perdida dos Incas.

Até chegar na Bolívia, passamos por São Paulo, Mato Grosso do Sul, fronteira e carimbo dos passaportes, até o hotel, em Puerto Quijarro, bem ali, colado com Corumbá.

próximo capítulo: Quijarro e o Trem da Morte

*imagem: Google

Breve comentário

2008-08-12T12:21:00.001-02:00

Sim, esse blog ainda existe.
Mais de um mês sem atualizar volto só pra comentar o que vi no Fantástico esse domingo.
Lá deu que o "escritor" Paulo Coelho estava perto de alcançar o número de dez mil exemplares vendidos em todo o mundo.

Quanto desperdício de papel...

ps: depois, no dia em que meu computador voltar a funcionar, eu escrevo minhas aventuras dessas férias.

“Só um tapinha”

2008-07-09T16:22:00.000-02:00

Pouco mais de oito meses depois, Elza Soares volta à Brasília, ao Teatro Nacional e traz novamente inquietações.

No post de 18/10/2007 (A carne mais barata do mercado é a MINHA carne negra) critiquei o discurso anti-cotas declarado no Teatro na época. Hoje critico o público, como um todo.

Quando Elza, vinda do Planeta Fome - como ela mesma declarou certa vez a Ary Barroso, falou sobre as cotas, a necessidade de educação e sobre a falta de respeito aos professores foi aplaudida timidamente. E no momento em que a cantora pediu respeito às mulheres e falou da quantidade de meninas violentadas todos os dias, um certo eco permaneceu incômodo.

A burguesia presente, que dessa vez se conteu ao cantar Rap da Felicidade, não entendeu, fingiu que não entendeu ou não está nem aí mesmo pra qualquer reivindicação que não seja a sua. A incompreensão da platéia é o resultado mais claro do descaso e do egoísmo da sociedade brasileira. Costumam nos chamar de anfitriões e generosos, mas somos melhores ajudando o outro, que está bem distante, de preferência: vítimas de um tsunami, terremoto ou algo assim; mas em ninguém que esteja na cidade, no bairro ou na ponte ao lado.

Ao gritar “A carne mais barata do mercado é a MINHA carne negra” ou “É som de preto, de favelado, mas quando toca ninguém fica parado”, ela chama atenção ao latente problema do racismo no Brasil. Durante todo o show ela chamou atenção a várias coisas, cutucando o marasmo, o descaso e a ignorância, afinal, um tapinha não dói.

Uma vitória verde, amarela e negra.

2008-06-29T21:41:00.011-02:00

Hoje se comemora os 50 anos do primeiro título mundial do país do futebol. Após a triste derrota de 1950 em pleno Maracanã e a inexpressiva participação na Copa da Suíça (a Seleção empacou nas quartas-de-final), em 1954, o time comandado por Vicente Feola foi para Suécia fazer o que não tinha feito nas duas copas anteriores: trazer a taça.

Mas o episódio mais marcante da Copa está nos bastidores. Surgiu um relatório recomendando a escalação do maior número possível de jogadores brancos, o que ocorreu nas duas primeiras partidas. Contra a Áustria, Didi foi o único negro a jogar. Após o empate com a Inglaterra o quadro mudou e Pelé e Garrincha foram escalados.

Racismo no futebol, contudo, não era daquela época. Em 1920, evitou-se ao máximo a presença de negros no campo do Fluminense, em um jogo assistido pelo rei Alberto da Bélgica. E na década de 30, o jogador Leônidas acabou sendo afastado do jogo por seus companheiros não treinarem com ele.

Em um campeonato marcado pelo racismo declarado, os maiores destaques são os jogadores negros. Comento dois: Pelé, um mineiro de 17 anos, intitulado Rei; e Valdir Pereira, mais conhecido como Didi ou como o Príncipe Etíope, alcunha dada pelo gênio da literatura Nelson Rodrigues.

Mas antes de Bellini imortalizar o gesto de levantar a taça com as duas mãos sobre a cabeça e do Brasil vencer os donos da casa com gols de Vavá (2), Pelé (2) e Zagallo (1), é bom lembrar de Didi. Foi o Meia, que começou a carreira em 1943, lá em São Cristóvão, no Rio de Janeiro, quem classificou a Seleção Brasileira com a história “folha seca”. Um negro.

Os campeões mundiais

1 Castilho 2 Bellini 3 Gilmar 4 Djalma Santos 5 Dino 6 Didi 7 Zagallo 8 Oreco 9 Zózimo 10 Pelé 11 Garrincha 12 Nilton Santos 13 Moacyr 14 De Sordi 15 Orlando 16 Mauro 17 Joel 18 Mazzolla 19 Zito 20 Vavá 21 Dida 22 Pepe

Técnico: Vicente Feola

Jogos do Brasil na Copa de 1958:

1ª Fase:
08/06 - Udevalla – Brasil 3x0 Áustria
11/06 - Gotemburgo – Brasil 0x0 Inglaterra
15/06 - Gotemburgo – Brasil 2x0 União Soviética

Quartas-de-final: 19/06 Gotemburgo – Brasil 1x0 Gales
Semifinal: 24/06 - Estocolmo - Brasil 5x2 França
Final: 29/06 - Estocolmo - Brasil 5x2 Suécia

*imagem: Google

Suporte

2008-06-27T17:23:00.000-02:00

Ela me acorda com aquele beijo cotidiano, cheirando a café. Odeio café, mas por ela, suporto o amargor misturado com o enjoativo.

Ela liga o som e coloca Chico Buarque. Não sei o que mais me desespera: a voz dele ou a repetição da Rita. É.. ela levou tudo do cara; devia ter levado o som também, assim, não me torturaria tanto. Odeio o Chico, mas por ela, ouviria a mais desafinada melodia.

Ela sempre compra comida natural. Insossa.
Sempre caminha no parque aos domingos. Desgastante.
Sempre lê Milan Kundera. Leve demais.
Sempre deixa os sapatos na porta. Demasiado ritualístico.

Odeio tudo isso, mas por ela, suportaria qualquer coisa.

Verde e Rosa de luto

2008-06-14T15:13:00.005-02:00

Hoje a Estação Primeira acordou de luto. A Mangueira e o Brasil perderam uma das vozes mais marcantes que existia. Jamelão, conhecido por não gostar de ser chamado de “puxador”, faleceu hoje, no Rio, de infecção generalizada.

Lendo algumas notícias, percebo o carinho que tinham por ele e fico feliz. Apesar da tristeza da partida, o céu está verde e rosa e em festa, como diria uma mangueirense por aí. Zeca Pagodinho disse que enterro de sambista não pode ter chororô, tem que ter alegria. Que seja feito assim então. Vou escutar nas alturas um LP Lupicínio, cantado pelo Jamelão, seu melhor intérprete.

Pranto de Poeta - Cartola

Em Mangueira, quando morre um poeta, todos choram
Vivo tranqüilo em Mangueira porque, sei que alguém há de chorar quando eu morrer
Mas o pranto em Mangueira é tão diferente
É um pranto sem lenço que alegra a gente
Hei de ter um alguém pra chorar por mim
Através de um pandeiro ou de um tamborim

Parabéns, meu bem

2008-06-12T17:02:00.001-02:00

Com a preguiça habitual, ela acorda e o vê sorrindo. Com os mesmos dentes amarelados de cigarro e com a gargalhada única, otimista.

"Bom dia querida". Ele diz docemente com seus olhos cor de mel.
"Bom dia", ela responde, como em qualquer outro dia.

Por horas ficam na cama entrelaçados um nos braços do outro. Lembram histórias e dores do passado, coisa sem cor, cheriando a mofo. Até que chegavam em suas histórias e ele a recorda da sua primeira declaração de amor. Seu sorriso é de desdem. O marfim dos dentes dela solta uma risada tão debochada, que constrange até mesmo as paredes bege-claro.

Ela não percebeu o mal-estar, assim como não reparou nas flores ao redor da cama, no café da manhã caprichado e na mudança do porta-retrato.

Os lábios moldados pela barba ruiva murchou até parecer flor morta.

Ele só queria que as amêndoas dissessem: "Parabéns, meu bem".

Malandragem de amor

2008-06-03T17:53:00.001-02:00

"Eu fui fazer um samba em homenagem
à nata da malandragem,
que conheço de outros carnavais.
Eu fui à Lapa e perdi a viagem,
que aquela tal malandragem
não existe mais..."

Homenagem ao malandro - Chico Buarque

E assim começava o sambinha do Chico, no mesmo lugar de sempre, cheio de rostos novos e desconhecidos, e com uma saudade ferrenha, abafada pelo som do surdo.

Ainda posso me arrepiar lembrando da dança no salão. Uma noite fria, de algum mês perdido no tempo e na lembrança de tanto lembrar. Naquela época, nem sabia das malandragens de amor, muito menos dos delitos que cometem nos corações.

O amor chega assim: com um olhar atento, cheio de colares no peito, com a blusa aberta aparecendo os pêlos; de calça branca, acompanhada por sapatos da mesma cor. O bigode, impecável, como a blusa bem passada listrada.

O amor bebe cerveja gelada, mas não dispensa uma cachaça. Tá sempre com um cigarro na mão, na outra violão.

O amor te pega pela cintura e rodopia por todo salão, cheira o cangote e te lasca um beijo. Daqueles de cinema ou de música dor de cotovelo.

A noite cai e o Sol se levanta preguiçoso, levando o amor e suas malandragens, dando espaço para a saudade, chorar as mazelas nas cordas de um violão.

Um dia de caos

2008-06-02T16:06:00.002-02:00

No mês passado, o Distrito Federal atingiu a absurda marca de 1 milhão de carros, praticamente um veículo para 2 habitantes. A ilha concreta (Brasília e seus arredores) está inundada de automóveis, e quando o transporte público - ineficiente - pára, o caos toma conta.

Hoje acordamos sem ônibus. Nove mil motoristas e cobradores reivindicam reajuste salarial de 20%, redução da jornada de 40 para 36 horas semanais, entre outros. Eles possuem todo o direito de luta, mas me bate um desespero ver um monte de gente plantada nas paradas de ônibus, torcendo por um milagre ou uma por uma carona e quando chegam no trabalho, quando chegam, atrasados e exaustos, ainda escutam desaforos dos chefes, incompreensíveis com seus carros 0km na garagem.

O Governo do Distrito Federal soltou na capa do Correio Braziliense que concordou em reduzir o ICMS (Imposto sobre Circulação de Mercadorias e Prestação de Serviços) sobre o óleo diesel para evitar o aumento das passagens; só não disse a grana que rola solta entre os proprietários das empresas de ônibus, o que explica, em partes, o baixo salários dos empregados.

O metrô transbordou de gente pela manhã, o que deve se repetir no fim da tarde. Os funcionários do Itamaraty foram liberados pouco depois das 14 horas, para facilitar a volta para casa. Infelizmente nem todos possuem essa sorte.

Amanhã, tudo indica que as coisas voltam ao normal: ônibus e metrôs cheios, carros insandecidos pelas ruas e muita gente andando a pé, para economizar o preço absurdo de uma das passagens de ônibus mais caras do país.

Viagens em sonhos

2008-05-30T16:52:00.001-02:00

Outro dia vi um senhor que me chamou a atenção. Era sua cor que gritava. Silenciosamente ela me prendia. O senhor era preto. Retinto, como diria minha mãe. A pele contrastava com os cabelos cor de neve e com o cavanhaque mesclado, como um sorvete de flocos.

Fazia frio e esse senhor se encolhia todo, quando li em cima da mesa: "O último vôo do flamingo". Seria ele de Moçambique? Ou lia Mia Couto pelo simples gosto da literatura?

A mulher da palestra falava sem parar e sutilmente fui caindo no sono até chegar em sonhos.

Em espanhol sono e sonho possuem a mesma grafia, e assim, meu sonho se confundia em sonhos, como los hermanitos do outro lado do oceano.

Nos sonhos via vários livros e letras, e assim pensei na ponte de ligação do meu idioma com o do senhor contrastante. Com português daqui ou de lá, nos comunicaríamos do mesmo jeito, com palavras grafadas, viajando barcos em impressos, chamados livros.

Que rufem os tambores!

2008-05-23T16:21:00.001-02:00

Muito samba e festa junina agitam a cidade nas próximas semanas.

Amanhã só os clássicos! A Festa Babulina no Arena Futebol Clube traz a Banda Salve tocando Jorge Ben e Tim Maia. Até às 23 horas mulher paga R$ 5 e homem paga R$ 10, depois sobe um pouquinho: mulher paga R$ 10 e homem R$ 15.

No sábado e domingo, o Teatro da Caixa recebe mais uma vez a Velha Guarda da Mocidade Independente de Padre Miguel. Uma chance imperdível de ver (e rever) os músicos cariocas. Em janeiro, eles estiveram no mesmo teatro, que lotou, e muita gente ficou de fora. Por isso, eles prometeram voltar e cumpriram. Os ingressos são R$ 2 a inteira, e R$ 1 a meia. Sábado às 21 horas e no domingo, às 20h.

Neste final de semana, também se apresenta na cidade o Barbatuques. Usando o corpo para produzir os sons mais inusitados, o grupo paulistano estará no CCBB no sábado (21h ) e no domingo (20h). Ingressos: R$ 15 a inteira e R$ 7,50 a meia.

Domingo é pros forrózeiros. Às 16 horas, lá no gramado do Complexo Cultural da Funarte, Oswaldinho do Acordeon se apresenta pelo projeto Choro Expresso. É de graça!!!

Domingo também é o último dia para ver a exposição Magnum 60 anos. Fotos de membros da famosa agência de Henri Cartier-Bresson estão expostas das 9 da manhã às 9 da noite. Entrada franca.

Terça-feira que vem é dia de samba de altíssima qualidade. O Café Cancun com o Projeto Terça Carioca traz para a cidade a Velha Guarda da Mangueira. É um pouquinho do carnaval carioca em quase inverno brasiliense!

Dia 29, quinta-feira, o açougue mais cult de Brasília traz os anos 80 de volta. A banda Blitz irá se apresentar na 22ª edição da Noite Cultural do T-Bone, e melhor: de graça. Só uma dica: o evento também é uma ótima chance para doar livros para o Projeto Parada Cultural!

Dia 4 de junho é pra quem gosta de Chico. Não, não Chico Buarque não virá à Brasília, mas estará aqui pela voz da paulista Mônica Salmaso. Mônica, acompanhada pelo grupo Pau Brasil, se apresentará na Sala Villa-Lobos para lançar seu Cd Noites de gala, samba na rua, só com músicas de cantor e compositor carioca.

No dia 14 de junho, a Festa Junina de Brasília, no Iate Clube, vem com muito samba e com Diogo Nogueira, filho do saudoso João Nogueira.

Fechando o mês de junho, dia 28, tem a famosa Festa do Seu João, na Asbac, que esse ano vai contar com participação das bandas Falamansa e Monobloco.

Em breve trago mais coisa nova pra vocês.

; )

Final feliz

2008-05-21T09:15:00.000-02:00

Quando a conheci, ela devia ter uns vinte e poucos anos, e mesmo com aquela idade, eu daria 18, de tão pequena e frágil que parecia. Cabelos crespos e curtos, olhos puxados e oblíquos. Pouco me recordo do passado, mas bem sei dizer do presente.

Do pouco que sei, sei que ela foi marcada por muitos desamores, dores intensas, feridas abertas, custosas de cicatrizar. A amargura já havia enchido seu peito e seu sorriso nem lembrança era.

Até uma viagem. Ali, do outro lado do continente, existia um homem alvo, com olhos cor de oceano que a esperava sem saber. A partir daqui contaria uma história de amor que cruzou tempos e mares e culminou no fim.

As ciladas do destino a trouxeram para sua terra, deixando mais desesperança e dor, em um coração tão moribundo, que só queria paz.

Há um tempo atrás eu a vi, e mal sabia que seria a última vez. Com um olhar saudoso e aflito, ela estava do lado de uma mala ainda aberta, talvez na espera de levar mais lembranças quando partisse. Há pouco soube que ela se casou um uma cidadezinha do interior da Europa, com aquele homem de olhos de bolinhas de gude. Todas as dores têm finais felizes.

O tempo leva

2008-05-20T12:44:00.007-02:00

- Como pode alguém sonhar o que é impossível saber?

- Não te dizer o que eu penso já é pensar em dizer e isso, eu vi,o vento leva!

- Não sei mais sinto que é como sonhar que o esforço pra lembrar é a vontade de esquecer...

Los Hermanos - O Vento

Outro dia quase senti saudade. Por alguns instantes senti falta do sorriso que não tinha, das minhas falsas gargalhadas, dos pseudo-companheiros, daquele sentimento que era um placebo. Nada mais. Vi fotos de exato um ano atrás e pensei nas coisas que não foram. Nos amores não gerados, nas dores recicladas, nas vidas transformadas.O tempo leva.

De perto...

2008-05-15T18:19:00.002-02:00

“Só vê ser humano quem é ser humano, o resto é animal”
Do curta “De perto, quem é normal?”

Ontem, no UniCEUB, ocorreu a Abertura Solene da Semana da Luta Anti-manicomial. Desde do dia 5 até o dia 18 de maio, vão acontecer diversas atividades pela luta contra discriminação por pessoas chamadas de loucas.

Foram exibidos o curta “De perto, quem é normal?”, de Raoni Machado e André Viana, e o vídeo produzido pelos alunos de Comunicação Social e de Psicologia da instituição, junto com a TV Pinel do Rio de Janeiro e com usuários e militantes da saúde mental. Ambas produções serão apresentadas em estações do metrô e na rodoviária, visando divulgar o movimento.

Os filmes encantaram o público, mas o ponto alto da noite foi a apresentação do coral Harmonia e voz do Instituto de Saúde Mental, aplaudido de pé pelo auditório lotado. Me arrepiei toda vendo eles cantarem.

Antes de entrar naquele auditório, não tinha noção do tamanho da discrimação que existe e nem do tanto de ignorância que caminha junto com ela. No mesmo dia do evento, escutei tanta besteira vinda de uma pessoa que trabalha comigo, que me senti na obrigação de escrever sobre isso.

É extremamente compreensível quando alguém sem instrução comete determinados preconceitos por que não tem EDUCAÇÃO, mas quando esse tipo de intolerância vem de alguém que está no Ensino Superior, penso que o respeito às diferenças é coisa de índole e formação.

“Ai que medo de entrar lá, com aquele tanto de doido. Vai que algum deles quer me agarrar?”.

Sim, tive que escutar isso.

É por esses comentários e por outros bem piores que a Semana da Luta Anti-manicomial deve existir.

Procure mais informações sobre o evento. Nunca é tarde para a conscientização.

Dia de luta

2008-05-13T21:17:00.009-02:00

"Livre do açoite da senzala. Preso na miséria da favela".

Samba-enredo “100 anos de liberdade - realidade ou ilusão?”. Estação Primeira de Mangueira, 1988.

13 de maio de 1888: No Rio de Janeiro, a Princesa Isabel assina a Lei Áurea e abole a escravatura do Brasil.

Site do Correio Braziliense de 13 de maio de 2008: A população negra será igual ou mais numerosa que a branca no Brasil ainda em 2008. A projeção foi feita pelo Instituto de Pesquisa Econômica Aplicada (Ipea), que divulgou nesta terça (13/05) o estudo “Desigualdades Raciais, Racismo e Politicas Públicas: 120 Anos de Abolição”.

Site da Folha de S.Paulo em 13 de maio de 2008: A população negra deverá ser maior do que a branca no Brasil ainda neste ano, segundo projeção feitas pelo Ipea (Instituto de Pesquisa Econômica Aplicada). (..) Em 1976, ano da primeira Pnad (Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios), a população brasileira tinha 40,1% de negros e 57,2% de brancos. Em 2006, havia 49,5% de negros e 49,7% .

7h da manhã, a televisão grita: “Hoje é dia da Consciência Racial”.

É por essas e por outras que ninguém entende a falta de consciência e de luta brasileira.

Dia 13 de maio. 12o anos da abolição da escravatura no país, não da consciência racial. Teoricamente hoje seria um dia para comemorar, mas como o Movimento Negro, repudio a data. Na verdade faço melhor, procuro usá-la como bandeira para gritar por liberdade, mais uma vez.

Quando eu era pequena, pensava que a Isabel era uma princesa legal, e que tinha assinado uma lei bacana e com isso, tornava o Brasil o último país a deixar de ter escravos. "Ô mulher boa", acreditei. Anos depois, com a consciência racial sendo trabalhada, entedi porque dia 13 de maio não é dia de festa.

Há pouco mais de 1 século atrás, tiraram as correntes do meu povo e os deixaram no relento; disseram que eles eram livres,mas não deram escola, saúde, oportunidade ou sorte. Assim, a história do meu povo povo preto é marcada mais uma vez pelo descaso e pelo preconceito.

Hoje foi dia de reafirmar lutas e causas e daí, vi que muita gente foi dizer "sim" às cotas no Senado. Então repito: Sim, sim e sim!

Sim pela Lei dos Sexagenários, do Ventre Livre, Áurea etc. Sim por cada não em entrevistas de emprego. Sim por causa de cada comentário jocoso durante as aulas (de história, principalmente) sobre a etnia negra. Sim pelo povo que do açoite, foi pra favela.

Sim pela liberdade que tanto sonhamos. E sim, pelo desenvolvimento de uma consciência racial combatente - por que segundo estudos de não sei da onde, a igualdade econômica entre brancos e negros só será possível em 2040. Então sim, para que o meu povo se veja negro, porque o negro é lindo, o negro é forte, o negro é luta.

Como diria a canção “Se hoje estou aqui, só devo a Dandara, Só devo a Zumbi”.

A luta continua.

Salva-vidas

2008-04-30T17:34:00.001-02:00

Era uma vez eu, eu e os meus milhares de amigos.

Em uma explicação subjetiva diria que o fato de ter muitos amigos ocorre por eu ser aquariana. O signo de ar, penúltimo do zodíaco, Aquário confere muita fraternidade para quem o carrega em alguma de suas casas astrais, e como meu Sol está em Aquário não seria diferente.

Em uma explicação mais objetiva e menos modesta, tenho muitos amigos por ser gente boa. Simples assim.

Mas teve uma época que eu tive muitos amigos, que hoje os classificaria como “amigos de buteco”. Não que não valham muito, mas por serem típicos dessa fauna.

Todo grupo de amigos tende a acabar um dia, cedo ou tarde, por motivos vários. Aquele que eu fazia parte durou muito: cinco anos após, lá estavam todos, ou quase, sempre com a cerveja gelada na mão e com muita energia.

Mas todo carnaval tem seu fim, como diria a música, e o nosso chegou sem pedir licença.

Vendo aquela minissérie Queridos Amigos, percebia a cada capítulo como a história da tevê parecia (ou não) com a história daqueles meus amigos. Nós sempre estávamos dispostos, éramos descolados, modernos e felizes. Minto, felizes não, mas tínhamos o grande dom de acreditar “que tudo estava bem o tempo todo”, e foi nesse embalo que a ponta do iceberg surgiu.

As amizades devem ser baseadas na cumplicidade, respeito e confiança, mas essa tríade não caminhou sempre conosco. Um dia, uma mentira foi contada, alguém não aceitou mais aquele tipo de política e rompeu laços aparentemente indestrutíveis. Léo, também aquariano, protagonista da minissérie, disse uma vez “Sinto saudade do que fomos”, e eu em uma nostalgia às avessas digo “Sinto saudade do que não fomos”.

A relação criada naquele grupo era uma utopia doce e viciante; quanto mais se tinha, mais se queria, porém, alguns enjoaram da docura.

De pouco em pouco, vi vários, daqueles que jurei amigos, partirem. Uns acham outros grupos, outros acharam a si mesmo e no final, senti uma certa leveza dos que foram para outros rumos.

Outro dia, conversava com uma dessas, que trilham novos caminhos, e a última mensagem do bate-papo foi “O último que sair desse barco afunda”. Os salva-vidas já estão a postos.

Verdades de Blog

2008-04-25T15:20:00.000-02:00

Outro dia li num blog sobre um fim. Um desses tristes fins que você torce para que não dure muito. É estranho e engraçado, porque às vezes eu leio coisas no blog do alheio e penso "será que a pessoa passou mesmo por isso?". Normalmente não. As pessoas custam a acreditar, mas se inventa demais nesses casos. São histórias ué, coisas que foram criadas, outrora vividas, mas nem tudo é verdade. Nada é verdadeiro o tempo o todo, assim como aquele fim que eu li. O que mais me impressionou é que lá no fundo eu sabia de quem se tratava. Era uma menina bonita, de olhar meigo e sol em um elemento de ar. As histórias ficam mais tristes quando se enxerga através do espelho. E mais belas também.

Salve Salve!!!

2008-04-23T08:57:00.004-02:00

Acordei e nem me dei conta de que dia era. A televisão me lembrou: 23 de abril.
Hoje, mais que nunca queria estar no Rio de Janeiro. Ali na rua da Alfândega, do lado do Parque Sant’Ana, quase na Vargas. Simplificando, na Igreja de São Jorge, no Centro da cidade.

Dia 23 de abril é dia de São Jorge. Ogum pra alguns, e Santo de devoção pra mim. Ano passado, um amigo meu estava lá e me descreveu a festa: Católicos misturados com adeptos ao Candomblé e Umbanda. Blusas vermelhas, brancas e azuis. Brasileiros e estrangeiros. Todos juntos. Celebrando a força do meu Guerreiro Santo, tão complexo como a fé do povo do meu país.

Eu queria estar lá. No meio de tanta gente, com velas acesas e tambores falando. Ali de joelhos, em frente da imagem, na Igreja pequenininha, no fim do Saara. Mas tempo e dinheiro não me permitiram estar lá. Não importa. Fé remove montanhas e em pensamento estou na Cidade Maravilhosa, em dia do jogo do Mengo, em tempos de sincronia religiosa.

Que São Jorge Guerreiro ilumine o caminho de todos nós.

“Eu andarei vestido e armado, com as armas de São Jorge.
Para que meus inimigos tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me enxerguem e nem pensamentos eles possam ter, para me fazerem mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrarão sem ao meu corpo chegar, cordas e correntes se arrebentarão sem o meu corpo amarrarem. Amém.”

Nova Postagem

2008-04-18T17:58:00.001-02:00

Escrever sobre o que?
As postagens andam lentas, esparsas...vagas.
Mas tem o bar. O papo do vizinho. A dor de cutuvelo. A paixão recém saída do forno. O debate da tevê. A música nova na rede. O sapato novo. A chuva que cai lá. O sol que sai aqui. O sorriso sereno. A risada calma. A paz de espírito. Tudo caminha. Como vai? Devagar e sempre, por que sei lá, de repente...

Peito nú

2008-04-12T21:53:00.001-02:00

Ela acorda com o tremor dele.
Quando dorme tem espasmos musculares que a assustam um pouco.

O ângulo de visão dela é um peito nú, com poucos pêlos, mas o suficiente para se distinguir homem. Homem. Ele era seu homem, não pra sempre, mas por aqueles instantes.

E por aqueles instantes ela se vagava. Passava pelas linhas do tempo e se perguntava "onde estaria o outro?". Bebendo em um bar sujo? Trabalhando como escravo? Ou entre as pernas de outra?Isso era o que mais a incomodava.

O orgulho e o rancor a transformaram em dois castanhos oblíquos e interrogativos. Seu sorriso era um marfim esperançoso e sua risada era um soluço de desespero.

Uma mistura de sentimentos, dúvidas, certezas, premonições, sonhos e devaneios.

Ela pensou no quanto queria caminhos novos e finais felizes.
Cansou de pensar.
Voltou a dormir.

Cores e calores de uma tarde quente

2008-04-09T16:23:00.001-02:00

Cor
Color
Calor
Fevor
Febre
Tese
Tenso
Denso
Duro
Puro
Curto
Corte
Forte
Dose
Dor
Calor
Color
Cor

Uma questão de fé II

2008-04-01T15:26:00.000-02:00

A mulher negra de ancas largas abre a bolsa e de lá retira um crucifixo. Com uma mão ela segura forte a cruz e com a outra me toca. Ela começa a orar em línguas e penso “quanta gente nem sabe o que é isso”, e suas mãos gordinhas começam a me esquentar. A voz vai subindo e continuo a pensar sobre a dimensão da fé de cada um e a sorte de compreender o metafísico. “Feliz é aquele que crê no que não vê”, eu penso. Pode ser em Deus, em deuses, em santos, anjos, fadinhas, orixás ou duendes. A fé não se compra, nem se impõe, se adquire. Eu tenho fé. Acredito em diversas coisas como na oração que aquela mulher iluminada faz. Sua mão esquenta mais e mais. Para quem crê é o Espírito Santo agido.

Super mulher

2008-03-28T18:02:00.000-02:00

Sei que há tempos atrás haviam muitas lutas, e no caso das mulheres, elas lutavam por igualdade, por maternidade, por liberdade...

Hoje em dia muita coisa mudou. A luta agoniza e tudo parece que já foi alcançado.

Mas sabe quando eu me sinto uma super mulher mesmo?
Quando calibro o pneu do carro sozinha, mesmo com as unhas feitas.
(Hahaha)

Simples assim.

Outono

2008-03-20T15:55:00.003-02:00

As águas de março fecharam o verão e eu nem senti.
Como não senti o tempo; só o vento e o tormento.

As tempestades veraneias levaram histórias antigas e dramáticas, perfeitas para um folhetim mexicano.

De pouco em pouco me recupero dos redemoinhos e desse outono sinto um rejuvenecimento, ao invés da caricata velhice.

Há uma semana não chove no fim da tarde.
As tormentas cessaram.

Velhinha psicodélica

2008-03-18T16:41:00.001-02:00

Outro dia dei carona pra uma senhora hilária. Não sei o nome dela e isso nem vem ao caso, mas nossa nunca vi uma velhinha tão psicodélica como ela. A figura em questão já chegou entrando no carro achando que era minha amiga e perguntando a minha profissão. Digo que sou estudante de jornalismo e assim começa o show.

"Ah, mas eu não gosto desses paparazzis. Quando vejo um já saio correndo (nota: nem famosa ela é). Sabe minha filha, você tem que ser uma jornalista cristã!”... E assim segue o papo.

Em seguida, ela passa pra teorias científicas: “ Os médicos, cientistas, tinham que inventar uma injeção que transferisse a alegria dos cachorros pra ‘gente’ sabe?”

Hein?

Depois de tudo, ela sai do carro pedindo desculpas pelos micos e agradece a carona.
É cada figura que eu encontro por aí...

Coisa de cinema

2008-03-15T15:31:00.006-02:00

“Se tudo tem que terminar assim, que pelo menos seja até o fim.

Prá gente não ter nunca mais que terminar...”

Caleidoscópio - Paralamas do Sucesso

Gravando....

Take 01: Ela chega. Ele a recebe com o um frio beijo na bochecha. Com um sorriso amarelo ela o retribui e pensa “chegou o fim”.

Take 02: Ele diz que precisa ter uma conversa séria. Ela já sabe o que é; diz que não suporta mais aquela condição. “Olha nos meus olhos”, ele fala, e com uma raiva misturada com decepção ela se perde no quase verde.

Take 03: Ele pega em suas mãos. A mistura de cores dá uma bela foto.

Take 04: Ela se levanta e ele a acompanha até o carro. Um longo abraço apertado revela um tremor de medo e desejo dos dois. Ela passa a primeira e vai embora. Desesperadamente chora duas lágrimas, só pra dizer não que não chorou.

...Corta!

Recém-mulheres

2008-03-07T18:01:00.002-02:00

Em homenagem ao Dia Internacional das Mulheres.

*às minhas meninas

As meninas viraram mulheres.
Elas usam sandálias agora ao invés de tênis. Na bolsa nunca falta lápis, pó, rímel, camisinha, anticoncepcional, desodorante, blush, rímel e base. Tem livros, anotações, chave de casa, do carro e uma carteira enorme (com ou sem dinheiro, varia).
Não saem como antes pras baladas durante a semana e nem tomam porres homéricos no bar até altas da madrugada.
As recém-mulheres cheias de dúvidas, pressentimentos e sonhos, lutam pelo o que querem e não admitem a dependência.
Chegam exaustas em casa, mas preferem o labor ao ócio.
Almoçam juntas uma vez por semana e falam mal dos seus pares: pobres meninos, ficaram pra trás.
Eles não entenderam a sede pela autonomia mesclada com a necessidade do afago.
As ex-meninas aprenderam a esperar o tempo e viver durante essas esperas. Elas vão esperar o amadurecimento deles.
Bem-vindas ao novo tempo.

(A)Cultura

2008-03-05T18:38:00.006-02:00

Brasília foi nomeada a Capital Americana de Cultura em 2008 pelo Bureau Internacional de Capitais da Cultura. Bem, pra mim isso é balela.

Tadinha da minha ilha de concreto, nunca a vi tão morta como neste ano. Os bares fecham mais cedo (ou são reduzidos pela metade), as festas boas são durante a semana (não, não consigo ir pra balada e dormir 4 horas por noite) e assim vai. A vida boêmia da cidade, que já não era lá aquelas coisas, anda mais capenga do que nunca.

Mas ela é a Capital Americana de Cultura! Como não?
No site www.brasiliacac.com há a programação das coisas que vão ocorrer esse ano e algumas informações úteis como telefones de museus.

Porém...a programação tá meio superficial, mas vale pra lembrar a gente de quando estiver perto, procurar um site mais completo.

Vem por aí muita coisa: Festival da Música Independente Internacional, Festival Internacional de Inverno, o clássico Festival de Cinema e etcetera.

Se preparem! Pois, o pouco que existe vai ser bacana. Eu espero.

Ciclos da vida

2008-03-01T16:51:00.001-02:00

Não é comum chegar em casa e ver um caixão saindo do seu prédio. Eu nunca fui a um enterro e detesto essas coisas: as pessoas morrem e pronto. É um sábio aquele que pede pra ser cremado, porque poupa os parentes de fazer o fúnebre ritual de todo dia 2 novembro.

Minha vizinha do primeiro andar morreu, e creio que foi melhor assim. A senhora de cabeça branquinha e de olhos já estáticos, há tempos estava em uma cadeira de rodas, e não andava, não falava, não ria, não chorava. Em suma, a vida não existia mais. Seu marido não pôde ir ao enterro, pois, sua pressão chegou a 21, e ele não podia sair do hospital.

Quando a morte chega pra alguém próximo fazemos um balanço da nossa vida e dá um frio na barriga, pelo medo de não dar tempo de fazer tudo o que queremos. Será que o futuro vai ser tão bom como sonhamos?

Futuro é tudo que a Flor tem pela frente. A Flor é a minha primeira “sobrinha” e um bebê de apenas 15 dias. É sobrinha entre aspas porque não tenho irmãos; ela é filha de um grande amigo meu, quase irmão, assim, me sinto à vontade para criar vínculos familiares.

De vez em quando penso “e se eu voltasse ao tempo”, mas o tempo não volta e sou uma privilegiada por não me arrepender de nada. Quantas pessoas remoem tantos passados senis... O tempo é um presente perfeito e cada acontecimento é fruto de um destino já traçado, chamado de “karma” pelos indianos. O acaso não existe.

Idas e vindas mudam o trajeto da vida de um monte de gente. A morte da dona Célis vai deixar 3 pessoas desempregadas e um apartamento vazio. As meninas que cuidavam dela perderam o emprego e a companhia, e o seu Petrônio, o viúvo, vai morar com a filha mais velha. Os móveis já saíram da casa, assim como as meninas.

A chegada da Flor uniu famílias, amigos e fez com que os pais dela mudassem de cidade. A pequena aquariana vai morar no meio do mato de uma cidadezinha de Goiás, e pai e mãe nunca mais serão os baladeiros que eram.

As mudanças todas, os desvios de percursos, tudo, faz parte da mágica de viver. Primeiro, é a estréia, depois, várias novelas com capítulos emocionantes e por último a despedida, que faz muito espectador chorar. A vida é uma história real, escrita à caneta.

É por essas e por outras que todo dia deve ser um presente e cada erro e acerto uma marca para se gravar na pele; pois os ciclos da vida são esses mesmo, a gente nasce, reproduz e morre. A chance que temos é fazer dessa emoção de viver a mais incrível possível. Não tenho dúvidas que foi linda a história da senhora de cabelos de nuvens, da mesma maneira que acredito que será um lindo espetáculo a vida da minha pequena Florzinha. A saudade hoje tem nome de dona Célis e a esperança tem nome de Flor.

Começo da semana

2008-02-26T22:53:00.001-02:00

Seis e meia da noite.
Brasília é um negro azul marinho, cheia de luzes amarelas transeuntes.
Os invisíveis pedestres se banham com a lama.
As buzinas estão surdas de tanto gritar.
Rios de carros pedem passagem nas largas avenidas de Lúcio Costa.
E eu, exausta, me enjôo, no apertado Pálio prata de vidros embaçados.

Companhia da Cachaça

2008-02-22T15:23:00.003-02:00

*em homenagem aos nossos dois anos.

Nessas férias da vida me bateu uma saudade... Li um e-mail da Kopko me desejando feliz aniversário, do ano passado, coisas boas sabe? Não somente aquelas que todo mundo deseja, mas que amigos desejam.

Amigos são raridade, e diz a frase clichê que os reconhecemos; bem, deve ser por aí mesmo. Assim, pensei nos meus amigos da faculdade e pensei no quanto eles são peculiares.

Lá atrás, no tempo da utopia, éramos 10, um dia fomos 11, e hoje devemos ser uns 7, estourando, do clã inicial. A gente sonhava muito sabe? Sonhamos com um montão de coisa, com vários jornais, com a fama, com a nossa permanência... Um dia sonhamos até que iríamos pro Moçambique, para contemplar a terra do eterno Mia Couto.

Mas ao deixar os sonhos de lado, fui percebendo que a realidade e o tempo de verdade são cruéis e deixam coisas e pessoas para trás. Por isso hoje deixo um beijo para meus sonhadores.

Um brinde à eterna Companhia da Cachaça e aos utópicos mais doces desse mundo:

À loira platinada mais foda do CEUB, à minha companheira de baladas, ao gatito mais fofo desse mundo, ao menino do Cirque, que desejou e consegiui, ao turista de plantão, à fofinha, à menina da ironia refinada, à mamãe mais linda e ao menino que virou lenda.

Pensamentos breves sobre Cuba

2008-02-19T17:15:00.002-02:00

Depois de quase meio século no poder Fidel Castro renuncia. O último reduto socialista nas Américas virou lista de prioridade dos EUA e da Europa. Quem garantirá sua vaga primeiro na pequena ilha?

Nessa corrida louca do imperialismo pós-moderno eu fico pensando nos cubanos: tadinhos, saem de uma ditadura socialista para entrar em uma capitalista. Lendo assim dá pra pensar que sou contra o socialismo. Não, não sou, mas toda forma de poder possui suas algemas.

Vi um filme muito bom que é um encaixe perfeito nesse contexto: Balseros. O documentário de 2002, traz a saga dos cubanos que criam balsas para atravessar os 145 quilômetros de mar que separa La Habana de Miami; e a pobreza sufocante do sonho americano. (A película espanhola possui 120 minutos e é dirigida pelos jornalistas Carlos Bosch e Josep Maria Domènech.)

Para onde vão esses cubanos a partir de agora? Ele fugirão? Não será mais necessário? E a saúde e educação tão elogiada mundialmente, permanecerá?

Um ponto de interrogação imenso é criado, do mesmo tamanho da esperança por dias melhores, dos conterrâneos de Fidel.

A dor que dói mais

2008-02-16T20:19:00.003-02:00

- Você tá com dor?
- Sim.
- Onde?
- Em vários lugares.
- Na barriga, nas pernas, no coração?
- Na alma.
- É a que dói mais.
- Sempre.

*para a geminiana mais querida.

Chuva crônica

2008-02-14T14:56:00.004-02:00

“Era leve o vento que senti roçar a pele
Me arrastando como ao pólen.
Carregadas nuvens cobriam meu céu

Choveu, choveu.
Molhando minha terra seca.”

Ellen Oléria

(Te vi hoje indo pro trabalho. Nem teria visto, se não tivesse reconhecido o carro. Esse era o novo né? Preto, quatro portas, placa MCG. As inicias dela. Sorte a dela ter um homem tão atencioso...)

Quase ali, na altura da rodoviária, a chuva tornou a cair. Chovia como se lá em cima alguém estivesse tão triste, que não cabia em si. A tristeza devia ser tão intensa, que devia ser compartilhada com todos, a fim de amenizá-la.

Ela já havia chorado que nem a chuva de hoje. Teria chorado uma tristeza tão avassaladora que não pôde carregá-la sozinha. Levou consigo pai, mãe, irmãos, amigos, vizinhos, cachorro, papagaio e assim vai. Não podia acreditar que um amor tão doce e tão sereno como aquele podia acabar assim: num passe de mágica (como um soco no estômago, eu diria mais apocalipticamente).

As gotas fortes machucavam seus braços e ela se lembrou da época que ele tinha que ir de ônibus. Ele sempre reclamava do tempo, porque sempre tirava o guarda-chuva no dia errado. A vida era mais dura, mas eles eram muito mais felizes.

(Ele parece muito bem agora...Me esqueceu tão rápido....Deve ter sido numa dessas chuvas fortes que as lembranças nossas escoaram pelo ralo.)

Conversas avulsas

2008-02-13T17:08:00.002-02:00

As férias terminaram; bem, mas não pra mim.
Ainda me restam uns dias para desfrutar dessa delícia que é acordar 10 horas da manhã. Porém, contudo, entretanto, as burocracias da vida não me permitem tantos luxos todo os dias.

Odeio banco. Repito odeio banco. Tenho simplesmente pavor de entrar naquele ar-condicionado, ver mil pessoas mal-humoradas em uma fila quilométrica. Mas ontem lá estava eu, prepara psicologicamente para o pior. “Caixa até 2 transações” ou “Caixa comum”? Ah! Vai no comum mesmo.

Naquela meia hora eterna fiquei curtindo minhas músicas do mp3. Daí passou pela minha cabeça “Imagina, se do nada, todo mundo começar a dançar ‘Deixa isso pra lá’ na voz do Lulu Santos?”. Os caixas subiriam o balcão e começariam a rebolar. Os segurança 2x2 tirariam as blusas e fariam uma espécie de “animadores de torcida” e todo mundo que está para ser atendido iria despirocar, rebolando até o chão!

Mas bem, isso nunca iria acontecer. Então, pensei na possibilidade do pessoal pegar mais leve e dançar juntinhos, tipo em baile, e “Molambo” na vitrola, cantado pela Bethânia. As luzes se apagariam e todo mundo ia curtir um clima mais romântico.

- Sabe? Monobloco foi bom pra cara****. Grita um fortão atrás de mim, interrompendo minhas imaginações.

- Foi lindo, todo mundo lá...mais de 50 mil pessoas em Copa... É quase 80 mil, deve ter sido isso mesmo... Começou ás 9 da matina e só terminou depois da uma da tarde. Daí voltei só na segunda né? ...Voltei mal...estragado...

Ai que inveja. Dava de tudo pra ter passado o Carnaval no Rio esse ano. Mas ano que vem ele não me escapa, não mesmo.

Saindo da tortura bancária passo por duas senhoras que não deviam se ver há muito tempo.

- Mas, ah, você sabe, com essa reforma só me aposento daqui há 5 anos....

Engraçado. Chega uma idade que todo mundo só fala em parar de trabalhar, e eu aqui. Tentando arranjar um emprego que me dê um simples Plano de saúde. Aiai...

Ainda mais tarde presencio um diálogo surreal, que só poderia rolar no Itamaraty:

- Uai, mas você não tava em Roma?

Simples assim, como Roma fosse Uberlândia.

Moral do dia: parar de bicudar a conversa do allheio.

A Maíra

2008-02-09T00:20:00.000-02:00

“É bom viver como ensinou Maíra"
Página 216 do romance Maíra, de Darcy Ribeiro

Há 21 anos atrás, em uma segunda-feira de quase carnaval, nascia um bebê preto, cheio de dobras, com olhinhos de jabuticaba, com o nome de Maíra. Maíra é o deus-sol para os mairuns (uma tribo indígena) e também era o nome de uma menina que passou pela vida da recém-mãe, por isso a escolha do nome. Maíra significa inteligência em árabe e é o nome de um romance de Darcy Ribeiro.

Maíra é um monte de coisa, inclusive a filha única de uma mineira de Araxá. Maíra, quando pequena tinha uma coleção de vestidos feitos pela avó e comia pedra no parquinho. Essa pequena aquariana era apaixonada por Barbies e ralou os joelhos zilhões de vezes. Até o dia em que escorregou e teve que levar seis pontos. Torceu o pulso jogando queimada, e o dedo, jogando vôlei. Maíra detestava Educação Física no colégio.

Maíra também não gostava de Matemática e de Física, mas amava História e Geografia. Maíra quis fazer Arquitetura, História, Filosofia, e assim vai... Até o dia que percebeu que era inevitável fazer Jornalismo. (Naquelas reuniões de pais e professores, ela sempre era a comunicativa...)

Por 10 anos estudou em colégio de freiras e foi lá que aprendeu que a honestidade e a verdade não são pra qualquer um. Aprendeu a rezar o terço e a questionar. Fez primeira comunhão, crisma e hoje em dia é devota de São Jorge.

Maíra sempre teve muitos amigos e muitos brinquedos. Ambos duram, até hoje. Torce pro Flamengo, pra Mangueira, pela paz e pelo amor. Amava o Topogigio e tem medo de altura.

Maíra odeia leite e adora barra de cereal e batata cozida.

Maíra teve decepções e alegrias como qualquer um. Nunca ganhou no bingo, mas já encontrou moedas no chão. A garota com lua e ascendente em Câncer gosta de música velha e de literatura brasileira. Maíra gosta de lavar louça, de escovar os dentes na sala e de bater fotos jornalísticas.

No mais, Maíra anda muito bem, obrigada.

Divagações de Quarta de cinzas

2008-02-07T15:35:00.000-02:00

"Ela desatinou, viu chegar quarta-feira
Acabar brincadeira, bandeiras se desmanchando
E ela ainda está sambando"
Chico Buarque

Foi-se o tempo em que a quarta-feira de cinzas era um dia parado, sem comer carne ou sem beber álcool. Em Salvador, no Rio, em Recife, a festa não pára, vai até domingo.

Gosto demais de Carnaval para passá-lo aqui. Definitivamente Brasília não sabe aproveitar os confetes e serpentinas, e a prova cabal disso foi a intransigência que rolou no Galinho na segunda-feira. Vi pelo jornal e me entristeci. Essa cidade-zumbi que pouco tinha, corre um sério risco de não ter mais animação alguma.

Mas apesar do título e introdução vim falar sobre o filme que assisti ontem: O Caçador de Pipas. Baseado no romance homônimo de Khaled Hosseini, o filme é lindo e segue a risca o ritmo do livro.

Durante o filme várias frases e lições de moral surgem, mas a que mais me tocou sem dúvida é “Há um meio de ser bom de novo”. Após vários anos, Amir, o protagonista, ganha uma oportunidade de se redimir diante seu amigo de infância Hassan, e a partir daí a película se desenvolve.

Parei pra pensar na fala de Rahim Khan (amigo de Amir e de seu pai, Baba) e em um meio de ser bom de novo. Haveria realmente uma segunda chance na vida real?

Milan Kundera em A insustentável leveza do ser diz que “tudo será esquecido e nada será reparado”. Baba, em um instante, comenta que é melhor resolver logo as pendências, pois o tempo só piora as coisas. Não concordo com nenhum dos dois. Apesar de muitas vezes querer esquecer tudo, sei que é impossível e o tempo é capaz sim, de reparar certo erros e enganos. “Só a justa medida do tempo dá a justa natureza das coisas”, escreveu Raduan Nassar em Lavoura Arcaica. Acredito na justiça do tempo e em um novo meio de ser bom de novo.

Vontade

2008-02-03T00:01:00.000-02:00

Ela me acorda de madrugada ainda, dizendo que não se sente bem e que vai ficar.

Volto para cama e a obrigação me leva à sala.

Ela, com castanhos obscuros, diz que está com uma angústia no peito, com o coração acelerado e com vontade de chorar.

- Senta aqui. Pode chorar.

- Não, é só vontade.

Eu aprendi a ser que nem ela. Só tenho vontade.

Eu Me Sinto Bem pra Caralho!

2008-02-02T18:03:00.001-02:00

Tem dias que as coisas não estão legais; tem tempos que as coisas parecem que serão ruins pra sempre, até o momento que percebe-se como a vida está na mais singela alegria.

As coisas andam meio tensas ultimamente, mas hoje, percebendo a vida dura do alheio, vi como a vida é bacana.

Apesar dos pesares eu tenho uma família bacana, tenho uma mãe gente boa à beça, tenho amigos ótimos, tô de cabelo novo, já conheci muita coisa do Brasil e do mundo, tenho umas ironias pra contar, sou aquariana e o sol entrou em conjunção com meu sol natal, acordo todo dia vendo e sentindo as coisas ao meu redor, ... e assim vai indo.

E são por todos esses motivos que entrei na comunidade Eu Me Sinto Bem pra Caralho!.
Chega de reclamar da vida.

as fotos

2008-01-31T17:20:00.000-02:00

Pensei em arrancar as fotos na tentativa de destruir o passado. Se o tempo destrói tudo, haveria de destruir aquelas imagens também.

(Havia algumas, tão novinhas, ainda esperando serem coladas...)

Mas então eu desisti. Teria que guardar fotos, bilhetes, cartas, músicas, sons, sonhos, sorrisos, lágrimas e medos.

Nem o esquecimento seria capaz de levar tantas marcas.

O passar do tempo

2008-01-29T15:39:00.000-02:00

No mundo do eterno retono tudo é perdoado por antecipação.

O tempo passa e junto com ele vão todos os maus entendidos que a vida expõe.

O tempo passa e deixa sua marca no corpo de cada um que ousou enfrentá-lo.

O tempo passa e não traz o perdão.

O tempo passa e nos leva embora.

ENSURDECE(DOR)

2008-01-28T21:41:00.000-02:00

O telefone toca.

.....

O gancho cai junto com ele, que mudo, grita desesperadamente.

.....

O volume do som aumenta, as pernas tremem e o coração palpita.

A luz apaga, assim como as pálpebras vermelhas.

Resta o oco na gelada noite de janeiro, e o irritante cheiro de dois lucky strike.

Teoricamente tá tudo bem o tempo todo.

*Imagem Google.

Bom, bonito e barato

2008-01-25T00:40:00.000-02:00

Sexta-feira, dia de agito. Nessa cidade, onde os bares fecham quando a festa começa, há eventos baratinhos que merecem ser prestigiados:

Até o dia 31 desse mês, o documentário O Engenho de Zé Lins, de Vladimir de Carvalho estará em cartaz no Cine Brasília (106/107 sul). Sempre às 19 horas. R$ 3 a meia e R$ 6 a inteira.

As exposições "Impressões Visuais"
e "Arte e música - paisagens sonoras" vão estar até
o dia 24 de fevereiro na Caixa Cultural. De terça a domingo,
das 9h às 21h e de graça!!! A primeira revela um pouco
a história do fotojornalismo e traz 126 fotos emblemáticas do Brasil e dos Estados Unidos.

*Imagem: Alfred Eisenstaedt

Espera

2008-01-22T00:04:00.000-02:00

"Só pra ler, no teu rosto, uma mensagem de amor"

Hebert Vianna

Eu via o olhar dela numa tristeza: um verde de esperança quase morta. Era um olhar que eu já senti, típico, que só uma mulher sentiria. Uma dor de perdão, um sorriso amarelo, um olhar de "é isso mesmo", quando a música de dor de cotovelo toca. Ela era tão linda, e as outras que já sentiram isso também. Podia ser a menina do carlton red ou a da antártica gelada no copo de plástico. Ele fazia gracejos, até dava um certo um carinho, chegava perto e fingia autoridade quando ela sambava demais. Mas a música continuava e ela novamente sentia a dor do perdão que cada um carrega consigo silenciosamente. Ele era mais um, mas aquele que ela amava. Cada um sabe o motivo da sua espera. E ela sabia como ninguém.

Moçambique em pauta II

2008-01-21T22:36:00.000-02:00

Amanhã no Repórter Brasil, canal 2, às 21 horas, será transmitida a segunda parte do especial sobre Moçambique. Vale a pena dá uma olhada.

Papo de msn

2008-01-18T22:50:00.000-02:00

Essas dores, as mais clichês, são as que doem mais.

Para Nati. :*

*Imagem: Google

Moçambique em pauta

2008-01-15T15:54:00.000-02:00

"Os fatos só são verdadeiros depois de serem inventados"
Mia Couto

Ontem tive a alegria de um acaso muito bem vindo. Zappeando os canais da tv vi o rosto de Mia Couto, e quem me conhece sabe da minha paixão por ele. Quem não conhece o apresento: Mia Couto é Antônio Emílio Leite Couto, um biólogo escritor, autor de diversos livros de contos, cônicas e romances.

Conheci Mia no meu primeiro semestre de jornalismo, estudando Língua Portuguesa. A obra em questão foi Terra Sonâmbula (segundo o autor “o livro mais difícil de ser escrito”, e creio que o melhor também), um livro que se explica pelo título: Moçambique é uma nação em busca de si mesma, uma terra, um país, sonâmbulo, procurando por sua essência.

O enredo: o menino Muidinga e o velho Tuahir fugindo da guerra encontram um "machibombo" (ônibus) queimado e uma maleta, cheia de cadernos, contando uma história, que se confunde com a do próprio país.

Os livros do autor moçambicano normalmente abordam o mundo onírico, a morte e o tempo. O tempo, nos livros, representa o tempo da África, circular, não linear. Tanto que ao explicá-lo , Mia Couto diz que em certos dialetos não há a palavra futuro.

A morte, os mortos, se misturam com os sonhos, reais demais, como no realismo fantástico da América Latina.

Mia é um autor a ser descoberto pelo Brasil, sem dúvida.

Romances de Mia Couto (segundo a Wikipédia) :

Terra Sonâmbula
A Varanda do Frangipani
Mar Me Quer
Vinte e Zinco
O Último Vôo do Flamingo
O Gato e o Escuro
Um Rio Chamado Tempo, uma Casa Chamada Terra
A Chuva Pasmada
O Outro Pé da Sereia.

E para quem não for fazer nada hoje a noite: Além Mar ás 22h40, no Canal 2. Além mar é um documentário que revela os países de língua portuguesa, parece ser bem legal.

Sentimentos

2008-01-14T11:41:00.000-02:00

Não existe nada mais único que o sentimento de uma pessoa. De um tempo pra cá percebo a incompreensão do alheio: as pessoas próximas de mim não me entendem e acreditam que as minhas palavras são mera amargura.

Exemplo: existem pessoas que depois que você se relaciona, tanto faz. Uns não se importam se eles permanecem perto; outros dão uma mão pro tempo e se distanciam a fim de acelerarem o processo do esquecimento.

Justo. Mas nem todas as pessoas se encaixam no tópico "não fede nem cheira". Quando tanto faz, as pessoas são como cometas: passam, não deixam rastro e viram lenda. Histórias a serem contadas outrora. Porém, há uma classe de pessoas especiais: são aquelas marcadas na pele, quiçá na alma. São essas pessoas que fazem a fé permanecer e o amor ressurgir.

Contudo, sempre haverá os dois tipos. Invariavelmente. Não importa quem não compreenda.

Esquentando os tamborins

2008-01-12T14:29:00.000-02:00

“Lá vem a bateria da Mocidade Independente
Não existe mais quente
Não existe mais quente

É o festival do povo
É a alegria da cidade

Salve a Mocidade!
Salve a Mocidade!

Mestre André sempre dizia:
"Ninguém segura a nossa bateria"

Padre Miguel é a capital do samba
Que tem a bateria que bate melhor no carnaval!”

Na última quarta e quinta-feira, os brasilienses puderam prestigiar a Velha Guarda da Mocidade Independente de Padre Miguel, no Teatro da Caixa. Com vários clássicos da escola e com muita história sobre o samba, o pessoal de Padre Miguel deu um show para os felizardos que conseguiram garantir seus ingressos.

Nota 10 para os patrocinadores, pois, Brasília (o Brasil, na verdade) precisa disso: de boa música e de graça!

Em contrapartida vem o pessoal do Monobloco. A banda carioca se apresenta pela 3ª vez na capital sábado que vem, dia 19, na AABB. Quem quiser pagar R$ 35,00 a pista, fica à vontade. Eu vou esperar a Velha Guarda, que retorna a Brasília uma semana antes do carnaval. De graça, assim espero.

Eu também vou reclamar

2008-01-10T17:15:00.000-02:00

Eu, a preguiça e a falta de tempo para escrever. Realmente, só pagando e bem, para escrever todo doa. Haja talento e disposição.

Mas bem, falo hoje do Som Brasil – Raul. Na madrugada de terça para quarta-feira, quem não tava fazendo nada viu as bandas Vanguard, Móveis Coloniais de Acaju, Lobão e Anna Luisa cantando o saudoso Raul Seixas.

Tipo assim, Raul é clichê pra caramba, assim como gritar “toca raul nos shows”, mas mesmo sendo batidão é bom, eu gosto. Raul é uma super expressão do rock nacional.

Tô aqui na internet fuçando, vendo se eu acho algo sobre esse meninos do Vanguard. Bonitinhos, cheios de estilo, esses guris que cantaram até bem (adorei a cara do vocalista em Rock das Aranhas) me impressionaram. Gostei do estilo Beatles de se vestir, mais The Wonders... Mas bem, não achei nada deles. Quem souber algo deles nos avise...

Assim Móveis é bão demais. Made in cerrado, a big band brasiliense mandou bem Raulzito, mas eu senti uma certa timidez. Não sei se era o palco, pequeno, ou a Globo, ou o que, só sei que quem já viu o MCA nos Centros Comunitários da vida, sabe que eles são pura pilha no palco. Vi uns comentários na internet falando mal da banda. Não gostei. Mas MCA é assim: digerido e encantado aos poucos.

Lobão comandou o rock’n’roll no palco e dispensa comentários. Quem gosta do cara gosta e pronto. A tal da Anna Luisa que não tem nada haver com o rock estragou por completo a homenagem ao cara que nasceu há dez mil anos trás. Faltaram mais nomes expressivos e mais tempo pra Raul na tela da Globo.

O olhar

2008-01-08T10:46:00.000-02:00

Ao perguntar o que ele mais gostava nela ele não soube responder. Olhou um tempo para seu rosto e respondeu "o olhar". O olhar? Porque ele?

A mãe ao explicar a beleza da filha, certa vez disse que os olhos dela eram muito bonitos, por serem sinceros, por passarem exatamente o sentimento dela.

Uma vez ele viu um olhar apaixonado e o tomou para si. Era apaixonado sim, mas não era para ele.

É som de Preto

2008-01-05T17:11:00.000-02:00

Sexta é dia de samba. Na verdade essa foi minha máxima durante tempos, e se repetiu na primeira sexta do ano. Brasília é uma cidade novinha com espírito de velho: poucas festas, e quando tem, são clichês ou caras demais, daí sobra o bar, já que nem tem mar.

O Arena dá um puto estudo antropológico. Estudo antropológico dos próprios antropólogos. É um mar de estudantes da UnB metidos a super-cool ou a PIMBA mesmo. Super interessados em cultura popular lá estão eles ouvindo Elis Regina e Chico Buarque e jurando que entendem de samba. Se tocar Vinícius de Moraes é o ápice. Pô, confesso que gosto de tudo isso, inclusive dos clássicos que sempre rolam: Madalena, Aquarela do Brasil e Flor de Lis [que nem samba é]. Nossa, dava pra fazer um Arena Hits, porque em qualquer evento que seja, há de ter as mesmíssimas músicas.

Pois bem, na falta de fazer lá estava eu, de novo, curtindo o que a pretaiada [mas uma brancaiada também] chamaria de “Samba de Branco”. Pode soar preconceituoso, mas não é não. Nesse gênero estão os sambas acalmados pelo mundo acadêmico. “Samba de Preto” é diferente e quem gosta sabe. Engraçado lá no Arena quando cantou Martinho da Vila ninguém soube cantar. Porque será?

Pois é, Martinho, Zeca, Beth, Almir Guineto, Fundo de Quintal, Arlindo Cruz, Jorge Aragão, esse pessoal todo aí, adeptos ao Partido Alto, cantam o famoso Samba de Preto, criado informalmente ao longo dos tempos. Essa galera canta um samba mais batucado, sincopado, mais preto, com elementos da cultura negra que se ouvidos aleatoriamente, serão imperceptíveis. Mas não é difícil perceber os pontos de macumba em algumas músicas do Zeca ou a realidade da mulher da periferia expressada por Martinho quando ele “pede” pra cuidar do nêgo que chegou de porre da boemia, basta procurar.

Soul Seek, E mule, Discografias no Orkut e muitos outros estão na aí na net pra mostrar tudo que há de música mundial. Recomendo um tempo pro Samba de Preto, já que com som de preto ninguém fica parado.

*Imagem: Detalhe de Dança, de Heitor dos Prazeres

Fique à vontade

2008-01-01T12:58:00.000-02:00

Bem-vindo Ano Novo! Pode chegar e ficar à vontade! Aceita uma champanhe? Uma cerveja? Ah! Tá...regime né? Sei como é: todo ano é isso, as promessas de regime. Mas não duram muito não, ficam por aí, no máximo até o Carnaval. E aí 2008, o que me conta de bom? Sim, sim Paz, Amor , Saúde, Prosperidade....os votos de sempre; mas será que são sempre verdade? É, se você nem sabe, quem vai saber?

Mais um ano surge e pede passagem. 2008, ano 1 na numerologia, regido por Marte e com proteção de Oxalá e Ogum. Mas no final das contas é, na verdade, um recomeço, para todos nós. Nessa época surgem promessas, crenças, esperanças, mas me pergunto: porque tanta espera o Ano Novo se muitas vezes ele é motivo de lágrimas. Nem sempre são de alegrias; vejo tanta mágoa e tanto rancor por aí...

Toda virada eu quase choro, principalmente se eu estiver com a família. Vejo a luta de permanecer de cada um e me orgulho de ser um deles. A luta fica mais saborosa quando nada que você conseguiu caiu do céu.

Pois bem, desejo um ano novo realmente novo, sem tristezas, sem mágoas, com mais perdão e alegria; desejo a paz, o bem, não vendo a quem; desejo mais fraternidade e menos egoísmo. Que a promessa para 2008 seja ser um ser humano melhor.

Feliz ciclo novo.

Nova chance

2007-12-30T20:04:00.000-02:00

Toc toc toc, tem alguém aí? O último que sair de Brasília apaga a luz.

Como de praxe, não sobrou ninguém na ilha, só eu e meia dúzia de gatos pingados. Então escrevo para os sobreviventes: há uma chance de rever Noel!!!! Mas não o Papai Noel [hehehe - piada sem-graça, típica da minha mãe].

Terça-feira, a Rede Globo vai reprisar o especial Noel Rosa. Será uma série de reapresentações dos programas do Som Brasil que rolaram em 2007, e pra variar e não perder o hábito, os programas devem ir depois do Jornal da Globo. Ou seja, supeeeer tarde.

Pra quem não vao fazer nada, tá aí a dica. [Mas será que alguém vai ler esse trem em plenas férias?].

Então é Natal

2007-12-25T21:44:00.000-02:00

Desde ontem ensaiei palavras para escrever aqui, mas daí surgiu a preguiça típica das férias. Mas juro, vou me esforçar para postar pequenos negritos.

Natal pra um monte de gente é alegria, é rever gente distante, é ganhar presente. Pra outros é tempo de cultivar lembranças amargas e forçar sorrisos simpáticos.

Apesar dos pesares, de um tempo pra cá, penso que o Natal é tempo de ver minha família unida e vê-la rindo, apesar dos perrengues cotidianos.

Ontem eu fui à missa. Não costumo fazer isso, mas por algum motivo fui. Fui agradecer as coisas boas e ruins desse 2007 que tá quase acabando. Natal é isso também: tempo de renovar a fé e praticar o religare.

Natal é tempo de Roberto Carlos e de especiais toscos da Globo, é tempo de comer muito e trocar roupas em lojas. Natal é a esmola aliviadora e a culpa persistente.

O Natal virou um homem branco e gordo com uma roupa e um saco vermelhos. Natal, na verdade, pode ser o tempo de praticar a paz e semear o amor.

Feliz Natal.

Brasília, traço do arquiteto

2007-12-15T15:28:00.000-02:00

Niemeyer faz 100 anos hoje. Existe uma piada que diz que ele, Dorival Caymmi e Dercy Gonçalves são pra sempre. Tô quase acreditando nisso.

Oscar Niemeyer nasceu no Rio de Janeiro e se formou na Escola Nacional de Belas Artes, saiu de lá engenheiro arquiteto e ficaria conhecido pela sua marca principal: o concreto armado.

Le Corbusier foi um arquiteto de extrema importância para Niemeyer. Os princípios da nova arquitetura do francês influenciaram o carioca e Brasília mostra isso como ninguém. A Construção sobre pilotis, o Terraço-jardim, a Planta livre da estrutura, a Fachada livre da estrutura e a Janela em fita são prosaicas para o pessoal do cerrado.

Quem nunca brincou de baixo do prédio? Ou percebeu que os telhados dos prédios do Plano Piloto são lajes lisas, abertas, sendo possível caminhar por elas? E que o Sol sempre bate de manhã nos quartos maiores e de tarde nos quartos menores de cada prédio?

Na 3ª série estudei Brasília. Nunca me apaixonei tanto pela minha cidade como naquela época. Minha ilha quadrada...Concreta. Concreto. Bem Niemeyer.

Há uns 10 anos atrás, em um ônibus que fazia o trecho Araxá-Brasília, ouvi uma senhora explicar para sua neta como era Brasília. “Brasília é diferente de tudo o que você já viu na sua vida”, ela disse; e estava certa. Apesar da Igreja da Pampulha, da Mesquita em Argel e do Partido Comunista Francês, sem dúvida, tudo o que Niemeyer fez em Brasília foi o seu melhor.

Uma Catedral em forma de cálice, um museu lembrando Saturno, entre todas as outras belezas daqui, são coisas tão Niemeyer e tão nossas... Muitos reclamam da escassa funcionalidade de suas obras, ele nega a crítica, e no fundo, a gente até se acostumou com isso.

Os anos do centenário arquiteto, pra mim, poderiam se resumir nos, 4 ou 5, em que a capital foi construída. Apesar dos pesares, ele acertou em cheio.

Gosto tanto dela assim.

*Imagem: Google

Fins dos tempos

2007-12-05T21:09:00.002-02:00

Terror e pânico. Acabo de sair dos tópicos da comunidade UnB – Universidade de Brasília. Com o perdão da palavra, só merda.

Um tópico mais imbecil com outro, cheios de asneiras. Um vem o papo de “ah porque cotas para negros é injusto, só negro rico entra na UnB” e blá blá blá. Aquele discurso fraco que já conhecemos. Nem me dou o trabalho de repetir minha posição, falada [escrita] aqui zilhões de vezes.

Outro vem dizer do Dia da Consciência Branca. Putz, como uma pessoa dessa passa no vestibular “da melhor instituição de Ensino Superior de Brasília”? Aí sempre tem um erro para usar o exemplo da camisa 100% branco. Já disse: quando você é o opressor isso se torna mais totalitário ainda; sendo negro, oprimido, isso serve de bandeira e resistência. Resistência como o “Orgulho Negro”. No mesmo tópico, alguém diz que é errado o Movimento Negro pregar o Orgulho Negro, já que não existem raças e blá blá blá.

Repito: o racismo só pode ser combatido se as diferenças forem assumidas. Raça pode até não existir, mas as diferenças étnicas existem, e são elas, que não são aceitas pelas sociedades.

Ler o mar de asneiras escritos pelos estudantes da UnB me assusta e me revolta. É o fim.

Fim do festival II - A Festa

2007-11-28T11:15:00.000-02:00

Só não são tão boas quanto os filmes do festival. As festas de abertura e encerramento são um prato cheio pra quem quer ver gente famosa ou quase-famosa, expor a figura ou simplesmente comer uns salgadinhos de graça. Ontem eu tava lá no Teatro Nacional, e me diverti um bocado.

Coxinha, empada e gente se matando por uma tulipa de cerveja. Todos os típicos da cena “eventos de graça” estavam lá [inclusive eu!]. Só faltou o cara do incenso.

Mas os filmes que interessam. Repasso alguns dos vencedores da Mostra Competitiva [Prêmios Oficiais]:

21 - Quarta-feira

Um ridículo em Amsterdã [de Diego Gozze, 13 min, SP].
Espalhadas pelo ar [de Vera Egito, 15 min, SP]: Um absurdo não ter levado nada.
Amigos de risco [de Daniel Bandeira, 88 min, PE]: Outra injustiça...

22 - Quinta- feira

Café com leite [de Daniel Ribeiro, 18 min, SP]: Levou o Prêmio Aquisição Canal Brasil, mas acho que não foi o suficiente.

Décimo segundo [de Leonardo Lacca, 20 min, PE]: Melhor direção. O diretor agradeceu a quem gostou e a quem não gostou. O prêmio foi um cala a boca nas vaias da quinta-feira.

Meu mundo em perigo [de José Eduardo Belmonte, 92 min, DF]: Melhor ator, Melhor ator coadjuvante. Ver o ator Eucir de Souza chorando de novo deu gosto. Foi um choro de alegria, como disse o próprio.

23 – Sexta-feira

O presidente dos Estados Unidos [de Camilo Cavalcante, 23 min, PE].

Uma [de Nara Riella, 13 min, DF].

Cleópatra [de Júlio Bressane, 116 min, RJ]: Melhor filme, Melhor atriz, Melhor Fotografia, Melhor Direção de arte, Melhor Trilha sonora, Melhor som. O exagero de prêmios do filme de Bressane revoltou a platéia do Teatro Nacional. As tímidas vaias se tornaram coletivas com o anúncio de Melhor Filme.

24 – Sábado

Enciclopédia do inusitado e do irracional [de Cibele Amaral, 17 min, DF]: Melhor ator. Wolney de Assis [que também está em Meu mundo em perigo] me encantou no curta de Cibele Amaral.

Trópico das cabras [de Fernando Coimbra, 23 min, SP]: Melhor direção, Melhor atriz, Melhor fotografia. Levou um tantão de prêmio. Vai entender...

Falsa loira [de Carlos Reichenbach, 101 min, SP]: Melhor atriz coadjuvante - Djin Sganzerla, filha do cineasta Rogério Sganzerla.

25 – Domingo

Tarabatara [de Julia Zakia, 23 min, SP]: Deviam ter dado mais atenção ao curta 35 mm de Julia...

Eu sou assim – Wilson Batista [de Luiz Guimarães de Castro, 16 min, RJ]: Melhor montagem. Ganhou também no Júri Popular. Junto com Espalhadas pelo Ar e Café com Leite, foi meu curta predileto.

Chega de Saudade [de Laís Bodansky, 92 min, SP]: Melhor direção, Melhor Roteiro. Vencedor no Júri Popular. Vai bombar na telona em 2008.

26 – Segunda

Busólogos [de Cristina G. Muller, 12 min, SP].
Eu personagem [de Zepedro Gollo, 16 min, DF].
Anabazys [de Paloma Rocha e Joel Pizinni, 90 min, RJ]: Melhor montagem, Prêmio especial do Júri. As falas de Antônio Pitanga explicam porque as pessoas continuam a fazer cinema: “Viva Glauber!”.

Fim do Festival

2007-11-27T19:29:00.000-02:00

A 40ª edição do Festival de Brasília de Cinema Brasileiro acabou. Filmes cabeças, incompreensíveis ou pura besteira mesmo agora só ano que vem. Bati meu recorde: só não fui na sexta e na segunda [na segunda por puro cansaço].

O Festival é um barato: tem a tribo da chinela rasteira [a fauna mais típica do local], as deslocadas com bolsa platinada...Tem a galera que empacou no tempo e acha que tá nos anos 80.... E um monte de desconhecidos com rostos familiares. Mas Brasília é assim mesmo...Minha pequena ilha quadrada no meio do Goiás, com gente que não conhece rua de paralelepípedo.

Mas também sempre tem o pessoalzinho efusivo demais: sorrisos, gritos, aplausos, tudo em demasiado. Um saco.

Além disso, rola a parte que tem que sentar no chão pra ver o filme, levar uns chutes, querer esganar o pessoal que fica zanzando durante os filmes e ver gente famosa. Tudo incluso no pacote do Festival.

Mas vamos aos comentários, porque é isso que interessa. [infelizmente somente da Mostra Competitiva...]

21 - Quarta-feira
Um ridículo em Amsterdã [de Diego Gozze, 13 min, SP]: Não gostei, achei disperso demais o falso documentário produzido.

Espalhadas pelo ar [de Vera Egito, 15 min, SP ]: O Projeto de Conclusão de Curso da aluna da USP me encantou. Uns dos melhores curtas ao meu ver. Sensível, delicado, como toda transformação feminina.

Amigos de risco [de Daniel Bandeira, 88 min, PE]: O filme criado com magros R$ 200 mil, encantou a platéia do Cine Brasília. Até que ponto agüentamos as pressões? Quem são as pessoas ao nosso redor? Como as amizades são solidificadas. Amigos de risco em um certo momento cansa pela longa saga dos protagonistas, mas vale a pena, sem dúvida.

22 - Quinta- feira

Café com leite [de Daniel Ribeiro, 18 min, SP] : Não conto a sinopse do filme se não perde toda a graça. Mas a frase do filme resume tudo: “É difícil se acostumar quando as coisas mudam. Mas depois...ah depois sei lá.”

Décimo segundo [de Leonardo Lacca, 20 min, PE]: Com o mesmo protagonista de Amigos de Risco (Irandhir Santos, ganhador do troféu de ator coadjuvante do Festival do ano passado, com Baixio das Bestas) causou vaias e aplausos na sessão de 20h30. Acho que o pessoal não entendeu. Décimo segundo é assim mesmo: desconfortante.

Meu mundo em perigo [de José Eduardo Belmonte, 92 min, DF]: O cineasta formado em cinema pela UnB , e que trabalhou com Nelson Pereira dos Santos (!!!), me fez sentir um nó na garganta com Elias e seu mundo em pedaços.

23 – Sexta-feira

O presidente dos Estados Unidos [de Camilo Cavalcante, 23 min, PE].
Uma [de Nara Riella, 13 min, DF].
Cleópatra [de Júlio Bressane, 116 min, RJ].

Como havia dito não fui na sexta. Mas as fofocas que ouvi foram que todos os filmes desse dia foram chatos. O do Bressane era o mais aguardado e foi o mais detonado no saguão do Cine Brasília....

24 – Sábado

Enciclopédia do inusitado e do irracional [de Cibele Amaral, 17 min, DF]: o melhor do dia. O curta inspirado nos filmes de terror dos anos 20, deixou todo mundo em casa. A base das gravações foi na biblioteca da UnB.

Trópico das cabras [de Fernando Coimbra, 23 min, SP]: Achei confusa a viagem do argentino [brasileiro?!] no seu Chevette 79 ...

Falsa loira [de Carlos Reichenbach, 101 min, SP]: É do mesmo diretor de Garotas do ABC. Não entendi lhufas, mas valeu pelas risadas com Maurício Mattar, Cauã Reymond e Rosanne Mulholland [que também faz parte do elenco do filme do Belomnte].

25 – Domingo

Tarabatara [de Julia Zakia, 23 min, SP]: Está no Top Curtas pra mim também. A fotografia arrasou.

Eu sou assim – Wilson Batista [de Luiz Guimarães de Castro, 16 min, RJ]: Pra quem gosta de samba um prato cheio. Maurício Tizumba é Wilson Batista, sambista carioca de primeira linha, que na ficção, escreve suas memórias e relembra aventuras vividas na década de 50. Merece nota 10 da mesma maneira que o filme Noel – Poeta da Vila. Noel e Wilson protagonizaram uma polêmica famosa, geradora de sambas inesquecíveis como Rapaz Folgado, Lenço no Pescoço e Palpite Infeliz.

Chega de Saudade [de Laís Bodansky, 92 min, SP]: Sempre vai ter um pra dizer “ahh, mas é Globo Filmes né?”. E daí? Globo Filmes ou não foi lindo. Conta com um elenco estrelar, mas vale a pena mesmo pela lição de vida dada e pelos convidados especiais. Elza Soares e Marku Ribas representaram muito bem a trilha sonora assinada por Bid, que não recebeu o número de palmas devidas. Sabe Mandingueira? Que a Elza canta..o clipe tem o seu Jorge e a Fernanda Lima? Então a música é dele!

26 – Segunda

Busólogos [de Cristina G. Muller, 12 min , SP].
Eu personagem [de Zepedro Gollo, 16 min, DF].
Anabazys [de Paloma Rocha e Joel Pizinni, 90 min, RJ].

A preguiça me fez perder Glauber Rocha na telona. Dizem que foi bacana.

.........

Acho importante de dizer que todas as críticas [positivas e negativas] são subjetivas ao extremo e não podemos jogar fora o trabalho de meses e anos desses cineastas. Esculachar o trabalho do alheio é fácil e se chegaram ao Festival foi por algum motivo.

Mas era só isso mesmo, até o próximo.

*Imagem: Google

Racismo velado

2007-11-22T08:46:00.000-02:00

20 de novembro de 1695 : morre Zumbi no Quilombo de Palmares, na Serra da Barriga, em Alagoas.

21 de novembro de 2007 : eu abro o jornal e começo a ler as matérias sobre o Dia da Consciência Negra e me assusto.

Por todo país passeatas, palestras, manifestações sobre o tema. Uma semana só para falar da negritude, talvez um mês. Festas nas Universidades, shows de graça.... O povo preto tá em pauta.

No meu país miticamente democrático todo são iguais perante a lei, dia de comemorar é 13 de maio e as cotas raciais causam furor porque "qual é a diferença entre brancos e negros?" ou "é injusto que os negros possuam duas chances no vestibular".

Leio que um menino se acostumou com racismo. Do lado, uma menina de pele preta, com curtos cabelos escovados diz " que não chega a ser negra", mas o pai dela é. E ainda me questionam se é preconceituoso vestir uma blusa 100% negro.

Nosso [meu?] povo mesmo recém liberto, não aprendeu a valorizar sua cor; o comentário da menina no jornal é prova do preconceito-debaixo-do-tapete. A camisa 100%, as cotas, as tranças e black power são as afirmações que o meu [seu?] povo preto não tem.

Parece sutil, mas os produtos de beleza, os outdoors, os âncoras de jornal, todos eles ajudam a construir a identidade negra perdida e não consolidada. O dia 20 de novembro não deve O dia de afirmação, mas uns dos dias. Um país que seus habitantes se acostumaram com o racismo e vêem o embranquecimento como corda de ascensão tende à um apartheid eterno e com marcas mais profundas que a do açoite. As marcas físicas e psicológicas que estão na população negra brasileira, atada à pobreza pela discriminação, não vão se apagar.

Espero por dias melhores.

Lembrete

2007-11-09T12:30:00.000-02:00

Há dias quero escrever isto.

Pra quem gostou de O ano em que meus pais saíram de férias, tem também o filme Machuca.

Nessa onda de infância e regimes totalitários, o filme espanhol, lançado em 2004, traz Gonzalo Infante, Silvana e Pedro Machuca, três crianças que criam uma amizade durante a transição dos governos de Allende e Pinochet.

Em meio de um caos em que se encontrava Santiago do Chile, as crianças constroem uma relação que supera barreiras políticas, econômicas e sociais.

Merece. Muy precioso, como diriam...

"Brilha uma estrela"

2007-11-03T19:26:00.000-02:00

Vou fechar a trilogia cinematográfica aqui no blog com um documentário: Peões de Eduardo Coutinho.

Eduardo Coutinho é um cineasta das antigas e ficou conhecido com Cabra Marcado pra Morrer. Assisti dele Babilônia 2000 e é fenomenal.

Coutinho utiliza a mesma abordagem de Babilônia em Peões. Perguntas feitas pelo diretor, praticamente em off, com a câmera atenta nos entrevistados. O suor, o riso, o olhar desconfiado... Nada fica de fora.

Peões mostra os metalúrgicos, companheiros de Lula, em 2002, ano da eleição e primeira vitória esquerda. Dói, dói tanto ver a fé de um povo que acredita na política e na revolução. As coisas cresceram demais e perderam a dimensão.

Homens e mulheres marcados pelas demissões nos anos 80, um mar de gente que acreditava [e acredita] na estrela vermelha. Uma mulher chega a dizer: "Ainda vou fazer um café pro meu presidente, lá em Brasília. Lula é meu pai, meu irmão meu tudo". Assutador.

Aí me pergunto cadê aquele cara de barba mal-feita, fumante, espontâneo, popular. A ideologia de Lula se perdeu, quando em 2003, ele recebeu a faixa no Planalto. Ele tinha que mudar sim, mas será que tanto? Será que tinha que ser assim? Não sei.

Não sei disso e não entendo como tanta gente pode agradecer a Wolks mesmo depois das demissões. Coutinho fez um documentário pra deixar a boca aberta e a mente pensante.

Em um determinado momento, uma das entrevistadas diz que sua parte predileta do hino é: "verás que um filho teu não foge a luta", e que Lula seria a representação desse trecho do hino.

Eu não entendo.

Passando pelo Passado

2007-11-02T15:18:00.000-02:00

Cinema de novo.

Antes de qualquer coisa: estréia hoje, [sim hoje!] Noel - Poeta da Vila. O filme dirigido por Ricardo von Steen está em três salas, aqui em Brasília.
....

Pois é, andaram falando de filmes latinos, e sem dúvida eles também merecem nossa atenção. São inúmeros os títulos de destaque dos nossos vizinhos, mas hoje recomendo El Pasado.

O filme , do conhecido Hector Babenco, é uma co-produção Brasil-Argentina. Baseado no romance de Alan Pauls, a narrativa revela a história de Rimini, um homem atordoado com a lembrança da ex-mulher Sofia, que mesmo depois da separação, ainda se faz presente em sua vida. O elenco traz o queridinho [e talentoso!] Gael García Bernal e novamente, Paulo Autran.

A película que abriu a Mostra Internacional de Cinema de São Paulo está em cartaz em toda cidade.

Férias para a ditadura

2007-11-01T11:11:00.000-02:00

A pauta de hoje é cinema.

Domingo, assisti um filme bem bacana: “O ano em que meus pais saíram de férias”. Dirigido por Cao Hamburger e com um time da pesada. Paulo Autran [saudoso], Caio Blat e outros globais fazem parte da trupe.

Mas o destaque, claro, fica para as atuações das crianças Michel Joelsas e Daniela Piepszyk, Mauro e Hanna, respectivamente.

A história é de um menino que adora futebol e mora em Belo Horizonte com pais. A ditadura, pano de fundo do enredo [junto com a Copa de 70, no México], faz que os pais de Mauro o deixem na casa do avô, em São Paulo. Mas as coisas se tornam um pouco mais complicadas com a chegada do garoto.

Não vou contar a história, se não perde a graça. Mas queria dizer que o filme vale muito a pena, pelo álbum de figurinhas, pelo jogo de botão, pela paixão pelo futebol [de jovens, adultos,todo mundo, ah!, e meninas também! Hanna joga um bolão! ; ) ]. Todas coisas tão simples e que com certeza fizeram parte de cada um de nós, em um determinado instante.

O filme, que foi lançado em 2006, deve estar nas locadoras e merece uma atenção. É uma das obras de destaque desde a retomada cinematográfica brasileira.

Fica a dica de deixar a ditadura hollywoodiana de lado e apostar em películas tupiniquins.

Ah sim, pra quem quer apostar em filmes nacionais, está prevista para novembro o lançamento do esperado Noel – Poeta da Vila, com Camila Pitanga e Rafael Raposo, no papel do músico.

Até o próximo filme.

Sexta-feira

2007-10-27T01:20:00.000-02:00

“De qualquer jeito amor (...), embora não mate a sede da gente.”
Caio Fernando Abreu

Mais uma sexta-feira. Uma manhã de primavera, cheia de cigarras chatas e de sombras frias. O calor, que só se revelaria depois das onze, gritava, duas horas antes.

Lá estava eu, debaixo das pilotis plano pilotenses: sentada, lendo Caio Fernando Abreu, vendo ele falar de amor. Amor e Deus, Amor e Sexo, amor, amor...Ah! Amor...Sai dia, entra dia e não sei se posso ou devo ainda acreditar na pauta predileta dos poetas.

Passa o cara do cd pirata [é, é a democracia por outras vias sim!], passa o tio do jornal, fica o porteiro do prédio, que não se cansa de pintar a calçada de cinza. Cinza como muitos outros dias, vazios assim, como hoje, sem amor, com um livro, no máximo um samba antigo. E dessa vez com esse cheiro, de tinta me embriagando.

Mas hoje é sexta! Dia oficial de porres, de mágoas afogadas e de esperanças renovadas. A mim me resta o sábado, com ressacas colossais.

Sábado setembrino seco

2007-10-20T13:13:00.000-02:00

Nessa terra tão seca que vivo, nessa grama amarelinha, com ipês roxos, com um solo marcado pelo fogo, o amor vai envergando, como as árvores do cerrado. São os tortuosos caminhos da paixão.

Vai entortando, entortando, até um dia que precisa se endireitar, mas o tempo não ajuda. É só seca e o coração seco. É o mato queimando e a fumaça nublando esse tempo confuso, que corre, que desliza pelas mãos e nem sequer diz adeus. O tempo deixa marcas para que ninguém o esqueça.

Até que chega setembro, com novas flores e novos amores. As cigarras, desesperadas gritam por água, como o solitário que grita por compaixão. Mas a compaixão é pesada e nem todos conseguem carregar esse peso.

Um belo dia a fumaça toma conta tudo, embaça e inspira nuvens carregadas. Chove, esfria e as cigarras gritam menos, o fogo cessa, a seca alivia, e aparentemente as pessoas amam mais.